Начало пути

Хоть бы стены белыми сделал. Ну кто так строит? Цитадель зла, мать его. Ты идешь?

Домовой оглаживал бородку, внимательно изучая свой будущий дом.

На секунду испугалась, что он развернется и попросит проводить его обратно. А я столько не протяну. Я прямо тут упаду и сдохну.

— Бывало и хуже. Зато хоромы. А то, что всякая гадость понавешана, так это ничего. Род Кузьмы никогда работы не боялся. В том числе и грязной.

— Так ты остаешься? — Чувствую такое облегчение, словно из шарика, который был в груди, выпустили воздух.

— А как же. Ты ж теперича моя хозяюшка. Так что и не надейся, не брошу. Ну пошли, что ли? — закидывая мешок за спину, глядя на меня черными глазками.

Киваю и спускаюсь вниз с холма. Меня все еще шатает от усталости, но уже более или менее отдышалась. Да и еще кусок колбасы в кармане завалялся. Живем. Кусаю огрызок и кошусь на старичка, бодро шагающего к новому дому. Взгляд его был суров, он явно обдумывал, как будет обустраиваться на новом месте.

— А тебя как зовут-то хоть? — Запоздало вспоминаю, что об этом в суматохе я спросить как-то и забыла.

— А как назовешь, так звать и будут. Имя-то хозяин дает. Да.

— Ну а как раньше звали?

— Что раньше было, того ныне нет, — упорствовал старичок.

Сложно с ним, я еще и не знаю, может, у них тут старыми именами зваться нельзя — проклятие какое случится или прыщ вскочит. Блин, и какое ему имя подобрать?

— Нафаня… Давай ты будешь Нафаня? — Все ж таки любимый мультик в детстве был про домового Кузьму и его нелепые приключения. Нафаня, кажется, его всегда выручал. А этот удивительно на него похож. Тоже с бородкой, тоже все умными словами говорит. Енота вон приручил, домовитый опять же.

— Хм… На-фа-ня, — попробовал на вкус имя старичок. — Хорошее имя. А как узнала?

— Чего узнала?

— Ну что деда моего звали Нафан?

— Э-э… догадалась. Случайно.

Мне погрозили пальцем и поправили рюкзак за спиной.

— Вот всегда с вами так, с потеряшками. Ничегошеньки не помните и только все озарениями-то сыплете и сыплете. Прям как ты.

— Да?

— Да. А… мертвецы тут… это нормально?

Нам как раз дорогу загородил поломанный такой зомби. Явно шел на кладбище — помирать окончательно, то ли глыбой его пришибло, то ли телега переехала, только вид у бедолаги был не очень.

— Ага. Маг обещал потом их упокоить. А пока ты их не бойся. Есть одно заклинание…

— А я и не боюсь! — И, задрав нос, домовой по широкой такой дуге обогнул бредущего к погосту мертвеца. Забавный он. Видно же, что боится, но вот шиш признается.

Бегу следом. А то ведь убежит без меня, и надо еще как-то магу объяснить, откуда он взялся. Н-да-а… маг меня убьет — факт. Ну и ладно, зато теперь у нас будет свой личный домовой. Ему поваренную книгу пусть и дарит. А то нашел прислугу. Н-да.