Сказка на ночь

Свежий воздух. Потрясающее место для отдыха, но на душе тревожно.

Очередная передышка перед грозой. Еще немного — последуют удары грома. Заранее ожидаю подвоха, понимаю, что превращаюсь в неврастеничку.

Или это беременность так влияет?"

"Черт возьми, мне нужно посетить врача, проверить, все ли в порядке с ребенком. Если посудить, то осталось множество неразрешенных вопросов, но этот волнует сильнее всего.

Я улетела, ничего не сообщив Олегу. Брат разозлится. Еще и заботы по вопросам с Моро на него повесила. Отличный расклад намечается. Хотя если Мальта действительно идет как нейтральная территория, то предпочту задержаться здесь подольше.

Хватит с меня авантюр. Вот только могу ли я быть хоть в чем-то уверенной, если у Рустам на каждый случай разработан таинственный план?

Спецоперация. Дьявол. Об этом стараюсь не размышлять. Иначе сразу тянет броситься на мужа и выцарапать ему глаза. А еще после приземления на меня накатывает такая сильная усталость, что я могу размышлять лишь о том, как бы поскорее прилечь и поспать. Резко становлюсь вялой. Едва удерживаюсь от того, чтобы не зевнуть, широко открыв рот.

Рустам сам усаживается за руль. Откидываюсь на спинку сиденье, прикрываю глаза — и прихожу в себя, лишь когда мужчина мягко обнимает меня. Сама не замечаю, как ныряю в темноту. Только быстро возвращаюсь обратно, ощутив до боли знакомый жар, мигом высекающий искры из моей заледеневшей кожи. Рефлекторно дергаюсь.

— Не трогай меня, — бормочу недовольным тоном.

— Приехали, принцесса, — усмехается он, выходит из автомобиля и открывает передо мной дверцу. — Пойдем.

Я игнорирую галантно поданную ладонь. Выбираюсь самостоятельно. Оглядываюсь, изучаю милые улочки вокруг.

Отворяется дверь. Мы поднимаемся по лестнице, явно направляемся в частные апартаменты. Муж нажимает на звонок, после раздается щелчок замка.

Миг — застываю от изумления. Пораженно хлопаю ресницами. Даже назад отступаю, но тут же наталкиваюсь на Рустама. Крупные ладони накрывают мои плечи, а я больше не способна сбросить эти прикосновения. Мысли теперь о другом.

— Марат, — выдаю я, едва дыша.

На пороге нас встречает именно он. Громадный. Высоченный. Очень сильно заросший: волосы ниже плеч, объемная борода. Ощущение, словно не брился и не подстригался множество лет.

Черные глаза мигом впиваются в мое лицо. Густые брови сходятся над переносицей. Грозный взгляд невольно заставляет напрячься.

Марат жив? Это правда? Но как?!

— Мой брат, — произносит Рустам и протягивает мужчине руку. — Джохар Ахметов. И пусть он давно предпочитает называть себя иначе, для меня навечно останется хозяином именно этого имени. Самым старшим из нас.

Я вижу, как массивные ладони сходятся в жестком рукопожатии. Братской любовью здесь и не пахнет.