Сказка на ночь

Его огромный член таранит дрожащее тело, жаждет атаковать, ворваться вглубь и окончательно поработить.

Это отрезвляет. Моментально.

Я хочу причинить ему боль. Очень сильно. До безумия. Хочу, чтобы он ощутил хоть малую часть того, что я успела испытать. Хочу, чтобы понял, чтобы его пробрало.

Дьявол. Ну как? Как он мог?!

Истерика затапливает до краев. Срывает все тормоза. Выключает разум. Действую исключительно на инстинктах. Перестаю думать. Бросаюсь в бой. Дико. Яростно.

Я сжимаю кулак и врезаю Рустаму в челюсть. Бью изо всех сил, вкладываю в этот короткий и гневный удар всю свою затаенную обиду. Сама не представляю, как умудряюсь достигнуть цели.

Муж не совершает ни единой попытки увернуться. Не перехватывает мою руку, не ловит запястье. Никак не сдерживает.

Дышу тяжело. Рваными глотками пью раскаленный воздух. Растираю костяшки пальцев, разминаю ноющую ладонь.

Гад. Да он просто каменный. Внутри и снаружи.

Врезать бы ему еще. И еще, и еще. Разбить лицо в кровь. Слабая струйка, стекающая из уголка рта, меня совсем не устраивает. Нужно больше, гораздо больше.

Черт раздери. А он почему опять такой спокойный? Не злится. Не сверкает своими жуткими глазами. Не скалится точно голодный зверь.

Я не способна отдышаться. Окидываю мужа мрачным взглядом.

— Давай я тебя научу, — ровно заявляет он, обхватывает мои пальцы, показывает, как лучше их сжать в кулак. — Бить лучше так. Будет результативнее. Вот, попробуй. И не забывай про корпус. Всю силу направляй.

Проклятье. Его ничем не пронять. Не вывести из состояния равновесия. Ублюдок обладает железным самоконтролем. Ледяной во всех смыслах.

— Ты что, — закашливаюсь. — Хочешь, чтобы я ударила тебя снова?

— Конечно, — обезоруживает вмиг. — Тебе надо тренироваться. Поставим хороший удар, ведь потенциал есть. Выпусти ярость. Не держи в себе.

— Ну нет, — вырываюсь. — Тогда даже не рассчитывай, что я врежу тебе снова.

— Можем продолжить позже, — заявляет Рустам и окончательно выбивает почву из-под моих ног: — В самолете будет полно свободного времени. Да и потом, на отдыхе тоже.

— Подожди, — изумленно щурюсь. — Полагаешь, тебя спокойно выпустят из страны? Мы просто отправимся в аэропорт, и ты без проблем пройдешь паспортный контроль?

— Я рискну, — криво ухмыляется.

— Ты покойник, — мстительно поджимаю губы. — Вообще-то покойники не путешествуют.

— Ну поглядим.

— И кто тебе сказал, что я согласна ехать на отдых? — складываю руки на груди, буравлю его хмурым взглядом. — С чего ты взял, будто можешь командовать?

— Мне казалось, ты давно хотела побывать на Мальте, — роняет небрежно. — Хотя можем выбрать любое другое место. Куда скажешь — туда и отправимся.

— Сейчас? — выгибаю брови. — В разгар войны?

Стоп. Горло перехватывает от осознания.

Мальта.