Право на отцовство (СИ)

- Послушай меня, Амир! – чуть повышаю голос от негодования. – Представь себе, я считаюсь с мнением Миши, потому что мне как минимум важно знать, что он думает по этому поводу. Ты появился из ниоткуда и пытаешься разрушить всё то, что у нас до тебя было…

В этот момент на детской площадке слышится пронзительный крик. Мы одновременно поворачиваем головы в сторону батутной зоны и понимаем, что это Сашка!

Не чувствуя под собой ног, несусь в сторону, где лежит и плачет мой ребёнок. Пелена застилает глаза, когда я вижу на её лбу кровь. Много крови.

- Господи, малышка… Маленькая моя, что случилось?

Не успевает Саша ничего ответить, как Амир подхватывает её на руки и начинает нести в сторону автомобиля. Я семеню следом за ним, чуть не рыдая от случившегося. Из-за какой-то нелепой ссоры я недоглядела за собственным ребёнком! Похоже, пытаясь спрыгнуть с батута, малышка не рассчитала сил и, потеряв равновесие, стукнулась лбом об угол стоящей рядом скамейки.

Амир нервно щёлкает брелоком сигнализации, открывает дверцу и осторожно, словно хрустальную вазу, опускает дочь на заднее сиденье.

- Садись наперёд, - бросает мне коротко.

Быстро киваю и в считанные секунды оказываюсь на месте. Поворачиваюсь в сторону Сашки, глажу её по вздрагивающему от плача тельцу и шепчу утешающие слова. На её лицо сейчас страшно смотреть. Рана на лбу глубокая, кровоточащая… А у меня, как назло, нет с собой ни антисептика, ни салфеток.

- В бардачке посмотри, - произносит Амир, опускаясь на водительское кресло, будто читая мои мысли.

Он резко трогает с места, а я начинаю суматошно рыться в чужих вещах. Где-то в глубине бардачка находятся салфетки. Достаю их и осторожно касаюсь израненного лба дочери.

- Больно… Мамуля, мне больно…

- Сейчас-сейчас, крошка. Потерпи. Скоро тебе помогут.

Я совершенно не знаю, куда везет нас Амир, просто без сомнений на него полагаюсь.

- Смочи салфетку водой, - командует, поворачивая влево на первом же светофоре.

Мы начинаем ехать по ухабистым неровным дорогам, наверное, для того чтобы сократить путь к травмпункту. Я делаю так, как он говорит. Смачиваю салфетку водой, вытирая кровь с лица дочери. Она везде… на кожаной обшивке сиденья, на её волосах, щеках и даже во рту. Её плач утихает, но я знаю и чувствую, что ей всё ещё больно.

Автомобиль останавливается прямо у центрального входа. Пока я спрыгиваю на землю, Амир уже подхватывает дочь на руки и куда-то несет. Я ничего не вижу, только слепо следую за ними, мысленно укоряя себя за случившееся. Это всё я. Я. Я виновата."

"- Имя, фамилия, год рождения, адрес прописки, адрес фактического места проживания… - вяло спрашивает медсестра, перекатывая во рту жвачку.

- Белова Александра…

Она медленно выводит буквы в журнале и задает следующий вопрос.