Мышка для Тимура

Он обещал!

Обещал!

Ссылку на чью-то инсту мне скидывают с незнакомого номера. Обычно я чужие ссыли не открываю, но тут вываливает часть картинки и названия: «Тимур Булатов: как отдыхают…»

Я растерянно оглядываюсь на работающую духовку, где запекается курица, тянусь и выключаю ее. Затем так же, словно в полусне, выключаю мультиварку с программой «Рис».

И только после этого опять беру в руки телефон и, поколебавшись, все же жму на ссылку.

Смотрю на картинки. Зажмуриваюсь. Считаю до десяти. Потом еще раз. И еще.

Открываю глаза и опять смотрю.

Интересно, если бы отмотать время назад, ну, на вот эту ровно минуту, и не открывать ссылку, просто удалить ее, как вредоносную, было бы легче?

Наверно, да.

А как долго мне было бы легче?

Или, чего уж там, хорошо, что сейчас узнала, правда? Пока не поздно… Не поздно же?

Мысли в голове не бегут сумасшедшими зайцами, как, наверно, бывает в таких ситуациях, а словно стоят, заторможенные, будто лягушки зимой.

Я вяло просматриваю фото, отмечая, что Тимур везде выглядит очень круто. Такая… Мечта любой девушки. Картинка. В классическом костюме, который на нем не смотрится классически, полунебритость, разрез глаз хищный. И улыбка такая же, хищная. Он знает себе цену, этот зверь с фотографий. Так же, как знают себе цену красивые женщины рядом с ним. Вот, одна положила ему руку на грудь, поправляет галстук интимным жестом.

Обстановка похожа на какой-то ночной клуб.

Тимур говорил, что у него сегодня переговоры… Затянутся до ночи.

Я расстроилась, но решила поддержать. Приготовить то, что ему, вроде как, нравится из еды. Ключевое — вроде как."

"Это, похоже, и есть определяющее слово к моим отношениям. Вроде как отношениям.

«Зажигаем в «Арго»

Он зажигает в «Арго». Зажжет, а потом придет ко мне. И я его тушить буду. Да?

Отставляю телефон в сторону, подхожу к зеркалу, смотрю.

Трогаю себя за щеки. Не мокрые. Ну да, чего бы им быть мокрыми?

Глаза горят. Это хорошо? Хорошо.

Вообще, наверно, все хорошо… Может, этому есть логичное объяснение? В конце концов, переговоры могут быть и таких местах.

Да…

Наверно…

Мне почему-то больно смотреть на полуприготовленный ужин, на уютную свечку, купленную в одном сетевом магазине, которую так люблю зажигать во время наших ночных перекусов. На плед, небрежно брошенный на кровати. Нашей кровати…

Глаза режет. Странно так. И хочется… Хочется уйти.

Обуваюсь, прихватываю сумку, топаю на выход. Не знаю, куда, не понимаю. Прогуляться.

И, через полчаса, с удивлением рассматривая из окна такси изящную вывеску «Арго», даже толком не соображаю, как так я сюда «догуляла». Не хотела же. Вроде как…

В помещении громко.

Жмурюсь, до того непривычно это все. Я как-то не успела освоить столичные клубы.