Мышка для Тимура

— Черт… — он выдыхает, стискивает меня сильнее, — принесите ей еще один салат. С артишоками.

— Сейчас, Тимур Анварович…

— Сравнивай и поехали уже.

— Тимур… Тимур…

— Будешь ломаться?

— М-м-м… А надо?

— Нет.

— Тогда не буду. Но у меня условие, Тимур.

— Слушаю.

И он действительно слушает, даже целовать меня прекращает. Мгновенно ощущаю эту потерю, ежусь, но, тем не менее, смотрю твердо в темные татарские глаза:

— Обещай мне, что, когда надоем, ты мне все скажешь сразу. Не так, как Марике.

Он смотрит на меня в полном изумлении примерно с полминуты, а затем выдыхает:

— Ты — просто нечто, Мышка, — и тянет на себя, вжимаясь в губы жадным поцелуем. У меня кружится голова, внутри все сладко-сладко ноет, и Тимур настолько опытный, что шансов никаких устоять… Никаких. Мне ведь этого хочется? Хочется… Можно ненадолго… Легче поддаться и получить весь возможный кайф, чем потом переживать, что не воспользовалась ситуацией.

Будем считать, что не он меня соблазняет, а я его.

Вот и соблазню…

Получу удовольствие… Уж точно Тимур в постели лучше, чем мой бывший…

И, к тому же, он обещал… Что скажет… А, значит, никаких обид? Да?

— Прошу прощения… Тимур Анварович… Ваш салат…

Я ловлю воздух зацелованными губами, Тимур с неудовольствием поправляет ширинку, оглядывает сначала салаты, потом меня, взъерошенную и возбужденную.

— Может, похер на салаты? Потом сравнишь?

— Нет! — во мне просыпается упрямство и желание его немного помучить. Понятно, что мы оба в итоге окажемся в постели, но чуть-чуть продлить прелюдию и кайфануть от этого… Почему бы и не да? Раз уж дороги назад нет? Можно идти, не торопясь, смакуя каждый шаг… — я хочу сравнить… И… В туалет…

Тимур выдыхает, указывает мне направление, а сам откидывается на шезлонге, лапая телефон, как раз разразившийся требовательной трелью.

Поправляю платье, радуясь, что по ткани незаметно, что меня мяли от души грубыми лапами, все-таки сто пятьдесят штук — это вам не кот начихал… Эх, видели бы меня мои напарницы из кафешки…

В туалете мою руки, умываюсь прохладной водой, пытаясь немного приглушить совершенно пошлые пятна на шее и груди, прихватываю волосы, забирая их наверх длинной деревянной шпилькой… или оставить распущенными? Жарко, конечно, но все же лучше, чем выставлять на всеобщее обозрение засосы…

Хлопает дверь, и в помещение заходит Марика.

И вот сразу по виду ее понятно, не пописать забежала…

Что, неужели туалетная разборка?

Чего только в столице не увидишь…

Несмотря на внешность, я вообще ни разу не ромашка. Ромашки в тех краях, откуда я родом, не особо приживаются. Не скажу, что прямо драться приходилось, но за время работы в шашлычке всякое случалось.