Мышка для Тимура

Ты чего испугалась? Я же не съем…

Сомневаюсь что-то, судя по плотоядному взгляду…

— Мне просто… Просто дела у меня с утра завтра… Не могу никак…

Он медлит, обдумывая ситуацию. В стороне от нас — переполненный танцпол, народ отжигает в середине рабочей недели. Это Москва, тут и в понедельник люди развлекаются. А сегодня — среда, как говорится, маленькая пятница…

— Хорошо, — кивает он, наконец, — давай свой номер, я тебе завтра наберу.

— Зачем?

Ну да, туплю. Конкретно так.

И по его глазам прямо заметно, что он думает о моем вопросе. Но не комментирует, а просто отвечает спокойно:

— Встретимся, пообщаемся.

Ох… Надо бы отказаться, да? Надо… Незнакомый мужчина… Серьезный такой… Разве такие ходят на свидания?

Но в голове, помимо желания, появляется картинка смеющихся мужчины и женщины, там, у высотки, когда я проходила собеседование… Этот парень похож на того мужчину, такой же высокий, красивый… Я, конечно, черты лица не особенно запомнила, но вот общее впечатление — такое же…

Как они шли тогда, смеялись… И в машину сели, и поехали… На свидание, наверно…

И неожиданно мне захотелось… Тоже так. Пройти под руку с таким красивым мужчиной, сесть в красивую машину. Не ночью, словно проститутка, которую подсняли пьяную в клубе, а при дневном свете, чтоб в людном месте, встретиться, проехать по Москве, просто понять, каково это — быть на той стороне? Каково это — ощущать себя избранной?

Почему я не могу этого сделать?

В конце концов, голова на плечах у меня имеется, ни на что большее соглашаться я не собираюсь. И не соглашусь.

А просто пообщаться? Почему нет? Почему я считаю, что недостойна такого мужчины? Такого свидания?

Я выдыхаю и решительно достаю телефон, чтоб записать номер своего нового знакомого.

Он берет у меня из рук гаджет и, усмехнувшись, набирает нужные цифры, вносит в телефонную книгу новый контакт и делает дозвон.

Возвращает мне телефон.

Смотрю на имя, которое он записал в контакте.

Тимур.

Красиво.

— Меня зовут Вика, — киваю я, улыбнувшись.

— Вика Мышка, — забивает он в телефон, усмехается, — ну пойдем, к такси провожу…

Я киваю, но тут сбоку на нас налетает Валерка, обхватывает меня за талию, смеется, кокетливо поглядывая на Тимура:

— Ох, Вик, ты где потерялась? Я тебя по всему клубу ищу…

— Я домой уже, — сурово отвечаю я, высвобождаясь из рук соседки. Почему-то они вызывают у меня чувство гадливости.

— О, я тоже, вызвала уже? Поехали! — радуется Валерка и утаскивает меня прочь от Тимура. Я только кивнуть ему успеваю напоследок.

Он улыбается в ответ и поднимает вверх телефон, показывая, что наберет мне обязательно.

Я опять киваю.

Все так странно. И сердце бьется сильно.