Мышка для Тимура

И, по закону подлости, наталкиваюсь на кого-то!

Ругаюсь сквозь зубы, хочу обойти неожиданно вставшего на моем пути человека, но он не пускает.

Более того, перехватывает за плечи, лишая возможности двинуться!

В бешенстве задираю подбородок, чтоб злобно отчитать нахала. И задираю, и задираю, и задираю…

Мамочки, это сколько ж в нем роста? Два метра, что ли?

Стильная дорогая рубашка полурасстёгнута, ворот открывает крепкую красивую шею, ямочку между ключиц. Твердый подбородок с тщательно выверенной недельной щетиной, серьезное красивое лицо. Раскосые глаза необычного темного цвета с золотистыми вкраплениями. Густые брови. Короткая стрижка.

Красивый. Ой, какой красивый…

Засматриваюсь, даже, кажется, рот приоткрываю от неожиданности.

А мужчина, не парень далеко, нет, мужчина! Смотрит на меня внимательно, держит крепко, но аккуратно… А затем неожиданно мягко усмехается:

— Поймал тебя, Мышка…

Музыка грохочет вокруг нас, проникает в мозг, бьет по ушам. И почему я слышу каждое его слово?

Мышка? Он меня мышкой назвал? Почему? Маленькая и серенькая?

Пытаюсь высвободиться, не отводя взгляда от темных глаз, в глубине их вспыхивают искорки… Ритмично тоже, завораживающе. Это что такое? Светомузыка, что ли, такой эффект делает?

— Ты от кого бежишь? — он мягко гладит меня по плечам, большие пальцы скользят вверх и вниз… И это неожиданно горячо так! Потому что касается голой кожи предплечья, и она отчего-то оказывается мега-чувствительной именно в этих местах.

Молчу, поглощенная происходящим безумием, растерянная из-за всей предшествующей ситуации и того, что сейчас со мной творится.

Он смотрит мне за спину, хмурится:

— Из випов сбежала? Напугал кто-то?

Осознав вопрос, поспешно мотаю головой и краснею. Ни за что не расскажу, что видела там! Нет уж!

— Что ты вообще делаешь… здесь? — ладони на моих плечах сжимаются крепче, но не больно, нет. Просто… Просто так, что не вырвешься. Как-будто я до этого могла бы такое провернуть…

— Я… Искала… Туалет… — слова даются с трудом. И, мне кажется, что я их даже без голоса произношу. Шепотом. Удивительно, как он слышит?

— Это не здесь, мышка, — спокойно говорит он, — пойдем, провожу тебя.

— Не надо…

— Надо, — твердо прерывает он мой робкий протест, разворачивается и перехватывает за руку, очень… по-собственнически, жестко даже, — пойдем. Провожу. А то пристанут.

Я краснею еще сильнее, тут же припомнив увиденную только что сцену… Ох, Валерка… Я с ней еще поговорю…"

"А сама подчиняюсь грубой силе. Иду послушно за своим неожиданным спутником, разрезающим толпу, словно атомный ледокол льдины в Северном Ледовитом океане.

Возле коридора, ведущего в туалеты, он тормозит, оглядывает меня прищуренными глазами:

— Иди, мышка. Я подожду тут.

— Не надо…

— Надо.