Мышка для Тимура

Черт… А ведь тут он не врет, пожалуй…

Припоминаю, как разговаривал Темирхан, как он смотрел на Майю… И как она пошла с ним… И ее номер гостьи…

Ох… Понимание накрывает с головой.

Вот это я влетела! Опять! Опять!

Так орать на большого босса… Да как он меня не пришиб прямо там?

Тимур видит по моему лицу, что его слова таки дошли до сознания, делает ко мне мягкий, практически незаметный шаг. Шажочек такой, в половину расстояния между нами…

Я торопливо отшагиваю еще дальше, сжимаю кулаки.

— Ладно. Если я ошиблась… То мне очень жаль. Я… сама все объясню Темирхану Анваровичу…

— Не парься, Мышь, — Тимур хмурится, еще шагает ко мне. Я от него. Идиотский танец вокруг машины продолжается. Я не хочу позволять ему себя тронуть, потому что в этом случае просто потеряю даже самое маленькое преимущество.

Тимур сильный, нахальный и бессовестный. С него станется опять схватить меня, упаковать в машину и увезти туда, где никто меня не услышит… И я сама себя не услышу…

Губы саднят, напоминая, насколько я слаба перед ним. И насколько я дура…

— Если… это все, то я пойду работать, — решаю прекратить этот бред и шагаю дальше, по направлению к кафе.

Черт, мне еще администратору объяснять свое поведение… И поведение Тимура.

Одни проблемы мне приносит, скотина!

— Нет.

Он неожиданно делает резкий шаг… И оказывается рядом со мной! Быстро! Так быстро!

Я не успеваю среагировать!

Прихватывает за плечи, держит. И смотрит! Господи, так смотрит! Ноги отнимаются! И язык еле шевелится!

— Ты… Ты что себе… Хватит…

Он смотрит на мои губы, взгляд бешеный, дурной такой! Подчиняет. У меня сразу, словно на уровне подсознания, инстинктов, срабатывает рефлекс — поднять подбородок, подставить лицо под жалящий, жестокий поцелуй… Тот самый, который мне понравится. Нам обоим понравится. Мозг снесет напрочь… И я хочу этого, хочу…

— Мышь… — Тимур хрипит, и в голосе его… боль? Почему? Почему ему больно? Мне же… Мне должно быть… — Мышь… Сучка… Зачем ты так с нами? А? Я же… Я же, блять… Стерва… Ненавижу тебя. Хочу блядски просто… Ненавижу…

Я его слов не понимаю, слышу, что грубое что-то, но смысл их теряется за болью, сквозящей в каждом звуке, за глазами темными и горячими, за жаром пальцев, стискивающих мои плечи…

— Поехали со мной, Мышь, прямо сейчас поедешь. Поняла? Чего хочешь? Денег? Денег все же? Шифровалась все это время? Мне Рус показал… Я могу дать больше. Больше.

Моргаю.

И слова его неожиданно доходят.

Деньги? Какие деньги? В смысле «шифровалась»? В смысле «Рус»?

Он что… Он решил, что я… Что я…

Ах ты, гад монгольский!

Сжимаю губы и злобно пинаю крепким носком форменных темных ботинок, которые таскаю на работу, прямо по ноге. Под коленную чашечку. Удар этот непростой, если не попадешь, то будет плохо… Я попадаю.