Мы - сводные

Водитель достаёт мой чемодан, ставит его на колёсики. Вытаскивает ручку.

— Извините за телефон.

Неловкость — теперь моё кредо, судя по всему.

— Давайте все поменяем обратно.

— Не стоит, — вежливо улыбается он. — Это рабочий, не личный.

— Аа…

— Всего хорошего, Агния.

— И Вам. Спасибо.

Растерянно смотрю, как уезжает. Остаюсь абсолютно одна.

Господи… куда мне?…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Все стоят на газонах, а мне страшно сойти с тропинки, потому что они такого насыщенного изумрудного цвета, словно их всю ночь старательно красили к нашему приезду. Бордюры — фигурные и идеально белые. Деревья на территории школы как будто только что вымыты.

Впереди уличная тренажерная площадка. Там много парней. Мне кажется, я вижу взъерошенную макушку Семёна. Медленно иду по мощенной тропинке мимо группок учеников в сторону корпусов. Качу за собой чемодан.

— Сэм!! — шоркая меня плечом, обгоняет какой-то парень. — Решетов! Стоять, подонок!

Парень оборачивается. Точно. Это Семён.

Со смехом они жмут друг другу руки, хлопая друг друга по плечу. Семён улыбается. Ямочки на щеках такие выразительные… Как будто он не ""подонок"", а нормальный парень.

Шутливо сцепляются, вставая в боксерские стойки. Касаются кулаками, словно собираясь поспарринговаться. Семен замечает меня, улыбка сразу стекает с лица.

Понимаю, что стою и пялюсь на него как дура.

— А это у нас кто? — проследив за взглядом Семена, с азартом спрашивает его друг.

— Это никто.

Краснею и отвожу взгляд, ускоряя шаг.

— Свежее мя-я-яско! — плотоядно тянет его друг.

— Да ну… — пренебрежительно фыркает Семён, отворачиваясь от меня.

Я глохну от их слов. Они неприятно цепляют…

Натыкаюсь на трех девушек, стоящие прямо на тропинке. Смеются, что-то обсуждают активно жестикулируя.

Неуверенно притормаживаю, встречаясь взглядом с высокой худой брюнеткой.

— Я пройду? — взмахиваю рукой на тропинку, на которой они встали.

Надменно оглядывает меня.

Две остальные тоже оборачиваются, замолкая на середине фразы. На фоне этих акселераток, выглядящих на полные двадцать, чувствую себя кривым подростком.

Интуитивно чувствую назревающий конфликт.

— Устинова! — услышав свою фамилию, вздрогнув, оборачиваюсь.

Молодая женщина в сером костюме, с папкой в руках оглядывает девчонок.

— Устинова!

— Это я, — взмахиваю рукой.

Надеюсь, речь обо мне. Вера говорила, что встретит куратор.

— Устинова?… — слышу тихое за спиной голос брюнетки. — Это чья дочь?

— Не знаю… — пренебрежительно.

— Так узнай, — властно.

Развернувшись, иду обратно по направлению к куратору, с облегчением оставляя за спиной эту троицу. Я, вообще, мирный житель.