Босс моего мужа

А я… пользуясь тем, что она отвлекается на какой-то шум на парковке, вытаскиваю из замка зажигания ключ, преодолевая внутренне сопротивление, прячу за спину ее сумочку (она маленькая, больше похожа на клатч) и тяну просительным тоном:

– Подожди меня. Забегу в дамскую комнату. А то домой не доеду.

Она кивает, задумчиво глядя в окно. Так, нужно поторопиться. Идея так себе, но лучше я не придумала.

Пока иду к клубу, отменяю такси и действительно захожу в дамскую комнату – здесь тише, можно поговорить. Достаю из Настиной сумочки телефон, но, заметив нужный контакт, не решаюсь нажать.

Уже за полночь, он может спать, его может вообще не быть в городе – я же понятия не имею, где он. Две недели как штиль, Настя о нем даже не упоминала, только если мы наталкивались на очередную девушку, которая хотела заполучить ее старшего брата. А сама я про него не спрашивала, конечно. Зачем мне это? Ни к чему. Совершенно.

Не хочу ему звонить. Почему-то не хочу, в первый раз было значительно проще, а сейчас внутри меня зреет какой-то протест.

Но я нажимаю на зеленую кнопку и после десяти долгих гудков (десяти!) он наконец отвечает.

– Где ты?

Легкое дежавю.

– Добрый вечер, – тараторю поспешно. – Это Анита. Мне кажется, нам нужна ваша помощь.

– Где вы?

Осматриваюсь.

– В дамской комнате ночного клуба «Success Night». Настя в машине, но… Она выпила, но все равно собирается сесть за руль. Собственно, она уже за рулем, только ключи от машины у меня.

– Почему у тебя?"

"– Украла, – признаюсь ему честно. – И сумочку. И еще телефон. Так что, пока я не вернусь, она точно не сможет уехать.

– А ты выйти из кабинки, – похоже, я слышу усмешку в голосе Тимура, но могло и показаться, потому что в соседней кабинке как раз кто-то усиленно нажимает на слив. – Жди, скоро буду.

Хорошо, что название у клуба не только легкое, но и уникальное. А еще хорошо, что сейчас так поздно и мы на правом берегу города. Потому что Тимур обещает быть максимум минут через пятнадцать.

Нет, наверное, он просто пытался меня утешить. Все равно ему понадобится минимум полчаса, ну или двадцать пять минут, или двадцать… Эх, пятнадцать было бы лучше. Куда лучше. Потому что кабинок в клубе всего две, и вскоре в мою начинают стучать и просить поторопиться.

– Мне плохо! – ворчу я. – Ждите, пока освободится другая! Я не выйду, пока мне не полегчает!

Сижу, считаю минуты, терроризирую взглядом телефон. А потом меня пронзает смутная мысль: а что, если Тимур уже приехал, увидел Настю, увез ее, а я тут… Да нет, не бросят же они машину открытой!

Очередной стук в мою кабинку раздается с очередным сливом сбоку.

– Мне плохо! – повторяю фразу, которую зазубрила.