Босс моего мужа

А потом моя память, как клубок, начинает разматываться, прокручивать события дальше, и…

Темная комната… полоска света… шаги… мужчина, которому я жалуюсь на то, что боюсь пауков, а он обещает, что их больше не будет… пальцы, которые ласково ползут по моей щеке, отводят прядь волос, а потом прикосновение становится жестче… и я чувствую уже не подушечки пальцев, а костяшки…

Запах осени, сотканный из холода и ноток дождя… Мой взгляд упирается в мокрый асфальт, стремительно переносится на руки Тимура… и встречается с дымчатыми глазами, которые спокойно за мной наблюдают…

Он.

Это был он.

Вчера, в моей комнате.

– Ты… – выдыхаю так тихо, что и сама не слышу себя.

На губах Тимура мелькает осколок улыбки.

Он отворачивается.

А я…

Я все еще пытаюсь вытолкнуть эту мысль, но она навязчива, чувствует себя вправе остаться.

От осознания того, что это не было сном, становится холодно, а через мгновение жарко. Так же бывает, если попадаешь под ливень: сначала, когда тебя накрывает ледяной пеленой, чувствуешь только холод, а потом он же дает и тепло.

Я хочу отвернуться, но не могу. Мой взгляд прикипает к мужским рукам… его рукам, которые ко мне прикасались.

Зачем? Почему? Чего он хотел? Он не был груб, не был холоден, не был таким, каким я привыкла видеть его. И мне не было страшно, когда он вошел. Я помню ощущение покоя и доверия, которые меня тогда охватили. Как будто в грозу на меня опустился теплый плед, в который хотелось завернуться, как в кокон.

А еще…

Прикусив губу, чтобы сдержать предательский стон, я все же отворачиваюсь к окну. Боже… Я тянулась за его ладонью, как кошка, которой не хватает ласки хозяина.

Не сразу замечаю, что мы уже подъехали к универу. Спасибо, что просыпается Настя, а то я бы так и сидела в машине, глядя прямо перед собой и думая, думая, думая – и запрещая себе думать о том, чего нет.

– Кого ждем? – Зевнув, подруга выбирается из машины.

– Спасибо, – благодарю ее брата за нас обеих.

Я даже нахожу в себе храбрость посмотреть на него. Мне кажется, он собирается что-то сказать, но то ли раздумывает, то ли я выхожу слишком быстро. Пусть все, что было в салоне машины, останется там.

Взгляды, напряжение, недосказанность, воспоминания ночи и осколок улыбки на жестких губах.

Пока поднимаемся по лестнице, спину немного жжет. Я знаю, что это не солнце – его просто нет.

Но решаю проверить себя. Остановившись, оборачиваюсь и смотрю на тонированные стекла Феррари. Я не вижу его, но чувствую взгляд. На своем лице, шее, чувствую, как медленно он опускается вниз…

И не двигаюсь.

Не закрываюсь.

Не прячусь.

Чего ты хочешь, Тимур?

Резкий удар в плечо заставляет меня отвернуться и взглянуть на девушку, которая, делая вид, что я преградила ей дорогу, стремительно поднимается вверх.