Босс моего мужа

И я незаметно – по крайней мере, незаметно для Тимура, который сидит со мной рядом, – расстегиваю эту чертову пуговицу.

А вот Александр это замечает практически сразу. Говорит, говорит, отнекивается от того, чтобы приложить к сделке побольше усилий. А потом неожиданно замолкает. Упирается взглядом в ложбинку между грудей. Большего он не видит, но ему и этого достаточно, чтобы начать дышать тяжело.

Забавно.

Забавный он.

Мне даже хочется рассмеяться.

И чем дальше, тем сильнее. Губы уже дрожат в улыбке, потому что дыхание Александра становится еще тяжелее. Такое ощущение, что где-то поблизости работает вентилятор.

– Нам пора, – взглянув на часы, сообщает Тимур. – Подумай – и набери меня. Не захочешь ты – я найду другие контакты.

Каким-то чудом догадываюсь втиснуться в туфли.

Босс отодвигает мой стул раньше, чем я успеваю понять, почему должна внезапно расстаться с такой вкусной уткой. А еще же осталось в бокале вино. А еще…

– До свидания!

Проститься с Александром, который смотрит на нас широко раскрытыми глазами – это последнее, что я успеваю.

Обидно даже.

На меня одну он так ошарашенно не смотрел. Эх, ну да, третий размер – не пятый. Чем я могла его удивить?

Хотя поначалу мне показалось…

– Мой пиджак! – осеняет меня.

Хочу вернуться, но Тимур оставляет меня у двери и берет пиджак сам. Надеть мне его не позволяет – сжимает его своими жесткими, такими жесткими пальцами и несет.

А другой рукой, на которой пальцы почему-то оказываются куда более жесткими, чем мне помнится, обхватывает мое предплечье и заставляет выйти из уютного кабинета.

– Ладно, – вздыхаю я, – дома поем.

Три шага вперед.

Только их сделать и успеваю. А остальные шаги получаются быстрыми и не прямо, а в сторону. И в итоге приводят нас к новому кабинету.

– Здесь у нас еще одна встреча?

– Угадала. Еще одна и у нас.

С этими словами Тимур открывает дверь, слегка подталкивает меня, беззаботную, ни о чем не подозревающую, заставляя сделать шаг внутрь.

А потом, даже не дав осмотреться, резко прижимает к двери.

Повернув голову, он бегло осматривается и бросает мой пиджак на кресло. Хороший пиджак, кстати, и так небрежно.

Но едва я хочу возмутиться, он сжимает мои кисти рук, пресекая слабую попытку освободиться. Недовольно прищуривается, когда не понимаю с первого раза, и вдавливает мои руки в дерево у меня за спиной.

Делаю рваный вдох, но глотаю не воздух – его слишком мало, а запах Тимура.

Холодные ноты, чуть терпкие, властные, которые убивают даже намек на сопротивление.

Жарко… душно, невыносимо от того, как он близко ко мне. И кажется, что на мои пересохшие губы вместе с его дыханием падает пепел огненной лавы. Он обжигает, пробуждает любопытство и желание узнать этот вкус.