Брат мужа

Мне кажется, что надо начать разговор… И, наверно, мне, да? Я же… Проявила инициативу? Или хотя бы спросить, куда мы едем?

Но голос не слушается, а сердце стучит так сильно, что даже не хватает дыхания, чтоб выдать хотя бы слово.

Мы мчим по ночному городу, вокруг темно, только фонари у дороги немного разбивают весеннюю промозглую мерзость, которая так привычна в средней полосе.

В машине тепло, меня уже не колотит так откровенно, но расслабиться не могу.

И Иван не добавляет спокойствия, по-прежнему молчаливо увозя меня в неизвестном направлении.

Напряжение в машине растет, и я уже на грани того, чтоб передумать, попросить его остановить, сбежать. С каждой минутой происходящее кажется все более неправильным.

Надо сначала с Севой поговорить. Надо все разъяснить… И вообще… Нельзя вот так… От одного брата к другому. Пошлость какая, мерзость… Хотя, я и до этого мерзко поступала, когда позволяла брату мужа делать с собой такие вещи… И здесь меня не оправдывает то, что Сева — лгун и изменщик, как выяснилось. Во-первых, тогда я этого не знала, а во-вторых… Это вообще не оправдание. Не важно, какой он. Важно, какая ты. А я, получается…

В этот момент машина останавливается, и я, вынырнув из панических мыслей, с удивлением оглядываюсь по сторонам.

Мы стоим на подземной парковке, похожей на большой паркинг какого-нибудь здоровенного торгового центра.

Это куда мы приехали?

Иван, все так же молча, отстегивается, выходит из машины, открывает мне дверь.

Машинально опираюсь на его руку, неловко соскальзываю с сиденья, оглядываюсь.

— Мы где? — голос мой слабым эхом отдается в пустом пространстве.

— У меня.

Поворачиваюсь к Ивану, неожиданно близко стоящему рядом со мной, смотрю в его спокойное, невозмутимое лицо. И лишь глаза, темные и жадные, выдают напряжение.

— У меня в этом доме квартира, — отвечает он на мой немой вопрос, — на десятом. Здесь есть лифт, пойдем.

И крепко прихватывает меня за локоть, вынуждая двигаться вперед.

Я, ошеломленная новостью о квартире, а еще больше — внезапной резкостью движений Ивана, не сопротивляюсь. Покорно позволяю довести себя до лифта, пережидаю быстрый подъем, ежась от ставшего слишком, пугающе просто, настойчивым взгляда брата мужа. Такое ощущение, что внутри него туго стянутая пружина, и он с трудом ее сдерживает. От этого не по себе, словно я в клетке с хищником нахожусь. И этот хищник медлит, нарочно сдерживая себя, прикидывая, с чего начать…

Мы выходим на десятом, оглядываюсь с невольным, хоть и пугливым, интересом. Судя по интерьеру подъезда, мы в каком-то элитном жилом доме. Я такие только в передачах про архитектуру и интерьер видела. Не думала, что у нас тоже имеется подобное.