( Не) верный муж (СИ)

— Так не делается, — начинает злиться отец. — Совесть ее где? Могла бы хоть детей привезти. Как это так, что родные дети не присутствуют на дне рождения отца? Не по-людски!

— Барсег… — мать смотрит на него с мольбой.

— А что я такого сказал? — начинает возмущаться он, орлиным взглядом осматривает присутствующих. — Скажите, разве я неправ?

В этот момент меня накрывает окончательно.

Бурчу не слишком членораздельно:

— Извините, я на минуту…

Поднимаюсь из-за стола и, ни на кого не обращая внимания, иду на второй этаж, в спальню.

Поступаю некрасиво, знаю. Ведь родственники пришли сюда ради меня. Но и поделать с собой ничего не могу.

Я весь день как на иголках. Безумно ждал вечера. Ее…

Она могла хотя бы написать, что не придет? Хоть такую малость могла сделать для меня?

Может быть, напиши она что-то вроде «Извини, Айк, не могу приехать», мне теперь не было бы так откровенно паршиво.

Похоже, ей и вправду нет до меня никакого дела.

А мне до такой степени больно от ее показного безразличия, что начинаю задыхаться. Чувствую, как давит в груди.

Упираюсь спиной в дверь спальни, тру пальцами виски, пытаюсь хоть как-то прийти в себя.

Я все понимаю.

Сильно виноват перед Марией, совершил недопустимое, такое, что сам бы ей ни за что не простил. Но делать-то теперь что?

Я так надеялся, что хоть на сегодня она сможет забыть про наши проблемы. Что хотя бы на один вечер мы станем прежней семьей, родными людьми. Мне это необходимо! После месяца игнора с ее стороны мне нужен хотя бы один знак, что я не зря бьюсь головой об стену, что у нас еще есть что спасать, за что бороться…

Получается, нет?

Я помню все дни рождения, которые она мне устраивала.??????????????????????????

Первый неумело испеченный торт. Первое напрочь сожженное мясо по-французски. Собственно, блюдо сгорело из-за меня, ведь это я не вовремя заперся тогда на кухне и занимался с ней любовью, пока мясо было в духовке.

После того случая у Марии ничего больше не сгорало, и торты она стала печь как богиня. На каждый день рождения я получал роскошные ужины.

Впрочем, дело вовсе не в ужинах, хотя я по ним дико скучаю. Дело в тепле, нежности, заботе, которые я от нее чувствовал. В страсти, наконец, которая у меня до сих пор не перегорела.

Бесконечный пласт воспоминаний о прошлой жизни.

Прекрасных, дорогих сердцу. Их у меня так много, что некоторые люди и за целую жизнь не наберут.

Неужели Мария ничего этого не помнит, ведь было в нашем браке и хорошее тоже?

Разве ей не дорого то, что у нас было?

Неужели я вправду стал ей настолько безразличен, что она не хочет прийти на мой день рождения даже гостьей?

Пора это признать, у нее не осталось ко мне никакой любви. Как я умудрился убить все, что она ко мне чувствовала? Это ж как надо было постараться, чтобы добиться такого результата.