Чужой муж

Важнее и страшнее, что я чувствую то, что чувствовать давно не должна. Как мне рассказать ему, если я до сих пор заикаюсь в его присутствии и краснею, как школьница?..

Дышу, облизывая сухие губы, надоевшую прядь раз за разом от лица убираю. И, вынув телефон из кармана, фото дочери открываю. Смотрю свежим взглядом, сходство найти пытаюсь.

Похожи.

Волнистые русые волосы, нос. Характер.

Это от отца.

Глаза, улыбка - мои.

Приблизив фото, невольно улыбаюсь, а внутри от страха дребезжит. А что, если она ему не понравится? Если у него уже есть ребенок, или дети ему вовсе не нужны?

Так, как это было с моим биологическим отцом.

Как я с этим справлюсь?..

Внутренняя дрожь начинает пробиваться наружу. Кончики пальцев леденеют.

Порывисто поднявшись, подхожу к столу и наливаю кипяток в чашку. Доставая молоко, набираю маму.

- Гуляете еще?

- Гуляем, - выдает так, словно куда-то бежит, - когда у нее батарейки уже сядут?

- Пора домой, уже темнеет.

- Арина, зайка, иди к бабушке!.. Пойдем домой, мультики смотреть!

Слышу удаляющийся смех дочки и мамин тяжкий вздох.

- Убежала?.. - спрашиваю с сочувствием.

- Ее на поводок надо... еще немного, и я перестану ее догнать.

Понимаю. Аришка у нас ребенок энергичный, однако, если ей интересно, она может и усидчивой быть. А уж если не хочет, ничем не заставишь.

- Ариша! С мамочкой хочешь поговорить?

Вслушиваясь, жду ее реакции.

- Обратно бежит, - проговаривает мама тихо.

В груди, там, где саднит после встречи с Олегом, живительное тепло растекается.

- Муля - мамуля... - слышу в трубке ее голосок, - ты когда плиедес?..

- Скоро, мышка... Я приеду, и мы продолжим бабочек и кисок рисовать.

Слушаю еще пару минут ее лепет и прощаюсь. Становится легче. В тишине выпиваю кофе и возвращаюсь на рабочее место.

Однако до конца расслабиться не выходит, работая с пациентами, машинально в них Олега высматриваю. Всем своим существом чувствую, что он рядом.

Каким-то чудом дорабатываю и собираюсь домой."

"Выхожу из клиники, и поплотнее запахнув шарф на шее и подняв воротник, шагаю по тротуару вдоль здания. Скользнувший под полы пальто холодный воздух быстро проникает сквозь ткань колгот, ползет по ногам вверх и концентрируется в области живота.

Сердце, пропустив удар, ухает куда-то вниз, пульс срывается с места.

Я его чувствую.

Немного споткнувшись, ускоряю шаг и вдруг среди всего многообразия звуков улицы мой слух вычленяет хлопок двери машины и хруст снега под мужскими ботинками.

О, Боже...

Прижав сумку к груди, иду еще быстрее. Сворачиваю за угол, бегом миную крохотный скверик с двумя заснеженными лавками и выхожу на остановку общественного транспорта.

- Подождите! - глухо вскрикиваю готовому уехать троллейбусу.