М@рковная история

 — Я, кажется, влюбилась в нашего папу!

Глава 5 — Подвох

Ненадежный, как и предупредил, вечером не появился, как и на следующий день. И еще на следующий тоже."

"И я несусь к глазку на каждый шорох в подъезде. К сожалению, мой балкон выходит на заднюю часть дома, и я не могу ждать его там, делая вид, что курю. Как делал он.

Но, не смотря на это, моя тревожная крольчиха удовлетворена морковными кексами, а сексуальная пантера мурлыкает где-то очень близко. Он очень правильно ее позвал.

Правда где-то очень глубоко, на моей одураченной эндорфинами подкорке, стоит в настороженной стойке мой внутренний бдительный суслик. И посвистывает: а в чем подвох, Катерина? Ведь должен быть в чем-то подвох?…

— Ну, а почему он обязательно должен быть?! — шугаю я этого суслика. — Позитивная психология говорит, что нельзя концентрироваться на негативных ожиданиях!

На третий день запасы нашего с Марковкой молока заканчиваются. И я мужественно отправляюсь в темноту под дождевой заслон. Мать я, в конце концов, или не мать?

Пополнив запасы молока, кофе и шоколада, бегу обратно домой.

Может, стоило купить что-нибудь посерьезней и удивить Марка вкусным ужином? Готова сгонять в магазин второй раз!

Передо мной в подъезд заходит девушка с маленькой девочкой. Я успеваю перехватить дверь до того, как она захлопнется. Шагая за ними следом, возмущаюсь тому, как роскошно могут выглядеть длинные кудри после такого проливного дождя. В этой девушке нет ни грамма от моей обычной облезлой кошки. Уверена, пандой там тоже не пахнет. Не то чтобы я сама пахну пандой, нет. Пахну я вполне себе прилично, брендовым парфюмом…

Они останавливаются на втором этаже, вместе со мной.

Почему-то моему сердцу совершенно этот факт не нравится. Оно смещается в горло и пытается выпрыгнуть. Ненормальное…

— Здравствуйте, — поднимает на меня глаза девушка, доставая из сумки ключ.

Да. Не панда. Хотя на длинных ресницах и лежат маленькие капельки дождя.

— А Вы — наша новая соседка?

Она делает шаг к двери Марка и вставляет ключ.

Никто, кроме взъерошенного филина, ответить ей не осмеливается.

— Угу…

— Меня зовут Лера, — с улыбкой протягивает она руку.

Я врастаю в бетон, но руку в ответ тяну.

— Катя…

Малышка тоже тянет мне руку, задирая вверх свою головешку, капюшон падает.

— Нюся!

Я пожимаю маленькие пальчики.

— Настюша! — со смехом поправляет ее Лера.

Моя внутренняя птица-секретарь тут же подсказывает мне, откуда я знаю эти серые глаза. Они точно так же улыбаются мне, как глаза ее отца.

Они заходят в квартиру.

— А почему папы нет? — вопрошает Настюша.

— Скоро приедет…

И я залетаю в свою квартирку, в моих глазах темно.