Молчи обо мне

И во мне появляется желание взять телефон и написать — спросить, к чему было ее «хватит», ведь нам было хорошо вдвоем, но все это уже не имеет смысла. Она нашла альтернативу и, как бы не неприятно было это осознавать, очень нехуевую альтернативу.

Остаток вечера не превращается в дерганые попытки не смотреть в их сторону. Мне все равно. Ну, почти все равно. К счастью, у Вики прилив адреналина — она тут же увлеченно выкладывает новые фото со «звездой» и вслух читает комментарии ее подписчиц. Половина из них просто информационный шум, но я слушаю. И пью, хоть не собирался.

А когда еще раз оглядываюсь, компании за соседним столом уже нет. И хоть мы в ресторане, где отлично работает вентиляция и запахи сладких десертов перебивают любой аромат, я все равно чувствую дымку духов Маленькой Деловой Женщины. Ту, которая осталась в моей машине до сих пор.

Вика, как может, старается этой ночью. Рада, что остается до утра, и буквально выжимает из меня все соки, так что в сон я проваливаюсь совсем без сил, опустошенный и морально, и физически. Кажется, успеваю сказать, чтобы она убралась до полудня и нашла «что-то интересное в подарок». Ожидаемо, Вика сваливает ни свет, ни заря — прямо на шопинг. К счастью, конкретно эта телочка не совсем без головы и точно не пойдет тыкать пальцем в какое-то бриллиантовое чудо от Тиффани или что там еще рекламируют на страницах женских журналов. Наверняка отделаюсь простым кольцом или подвеской. Ну и хрен с ним: деньги нужны, чтобы их тратить и наслаждаться жизнью.

Приезжаю на работу около трех, выполняю необходимый минимум задач, навешиваю ускоряющих пинков нерадивым сотрудникам — и сваливаю. В никуда, просто кататься по городу, убивать время в мужском кабаке в компании вкусного кофе и втыкать в телефон в полном одиночестве.

И где-то среди этого вороха бессмысленных дел у меня проскальзывает икра: я должен ей написать. По фигу, что прошла куча времени, плевать, что у меня другая баба, и что МДЖ не свободна. Я просто хочу спросить к чему было то идиотское «хватит». И пишу ей, почти уверенный, что мой номер давно в «черном списке» — и эти электронные слова улетят в черную дыру.

Но Женя отвечает. Не сразу, а поздно вечером, когда я валяюсь в кровати не с женщиной, а с книгой. И мне тупо хорошо, и нет желания вызванивать Вику или узнавать, что за херня снова случилась у Светки, раз она вторые сутки штурмует мой телефон.

«Мне плохо без тебя».

Я несколько раз перечитываю сообщение, проверяю, тот ли это номер, но в короткой переписке есть только мои и ее фразы, и Женя не могла ошибиться.

Чувствую себя странно. Ударенным. Пробитым гвоздем, который вколотило в стену до самой шляпки.