Молчи обо мне

— Твоя жена знает?"

"— Узнает, как только я буду уверен, что она не сможет устроить грандиозный скандал.

— Значит, все это…

— Все это серьезно, — грубо перебиваю ее попытку сделать из меня нерешительного придурка. — Я не могу жить с женщиной, когда в моей голове другая. Я не могу заниматься сексом с женой, потому что ты давно лежишь в моей постели. Это не жизнь, это дурной мазохизм, а я такой херней не страдаю. Просто захотел сказать. Место твое. Я скажу юристам, чтобы готовили документы на назначение. Спокойной ночи, Женя.

Левитская вскидывается, потому что это первый раз, когда я позволяю себе вольность назвать ее коротким именем. Необычным, грубоватым, мужским. Но мне нравится, как оно звучит.

— Спасибо, Лука. И спокойной ночи.

Я иду в свой номер, отпускаю входную дверь, позволяя ей медленно, словно усложненной гильотине, захлопнуться за моей спиной. Снимаю пиджак, галстук, швыряю вещи просто на пол, хоть за мной не водится такой привычки. Как-то странно выжат, выпотрошен новыми эмоциями, словно прожорливыми паразитами. Даже пара глотков хорошего коньяка из бара и любимые ритмы «босса-нова»[1] не дают желаемого расслабления. Я правда надеялся, что сегодня мы проведем ночь в одной постели? Идиот.

Стук в дверь застает меня на полпути в душ. Я кошусь на расстегнутую рубашку, прикидывая, кого могло принести в такое время и не будет ли глупо встревать незваных гостей с голым пупком, но мысленно посылаю все на хрен и открываю как есть.

Женя стоит по ту сторону двери. Опирается плечом на дверной косяк и медленно, устало, без всякой пошлятины, стаскивает туфли. Берет их в руку, свободной пятерней «зачесывая» назад волосы. Она вымотана сегодняшним днем, у нее есть маленькие морщинки вокруг глаз, и она не скрывает, что марафоны на шпильках хорошо бы оставить в прошлом. Но именно такая она — красива до боли в груди.

— Так больно каждый раз верить и каждый раз падать, — говорит тихо, не пытаясь скрыть влагу на нижних веках. — Я не хочу быть женщиной про запас. Устала ошибаться. Ты правда мой мужчина, Лука?

Я просто обнимаю ее лицо ладонями, целую глубоко, голодно, до нашего одного на двоих гортанного выдоха облегчения.

И шепчу в эти жадные до моих поцелуев губы:

— Я правда твой…

----------------------------------

[1] Босанова, бо́сса-но́ва (порт. bossa nova) стиль популярной бразильской музыки, представляющий собой синтез местного фольклора (байау, самба) и некоторых элементов джаза

Глава пятьдесят восьмая: Одиночка

У всех ошибок вкус горького шоколада.

Я знаю это, потому что чувствую снова, как только дверь за Лукой закрывается и в моем дорогом номере с дизайнерской отделкой становится тихо и пусто, словно в склепе. Безмолвие недоказанности подкрадывается сзади и ласково набрасывает на горло удавку.