Моя (чужая) жена

Я иду к двери, и в тот момент, когда собираюсь открыть ее, Игорь вдруг останавливает меня:

— Кать?

— Что? — разворачиваюсь я и натыкаюсь на тот же самый взгляд, каким изучала лицо мужа всю планерку.

Он сканирует меня будто рентгеном, наконец сводит брови к переносице и вкрадчиво интересуется:

— У тебя все нормально?

— Почему ты спрашиваешь?

— Ну, — пожимает плечами он, — переживаю за тебя.

Я приподнимаю брови.

— Все хорошо, — уверяю его.

— Точно?

— Точно.

Выхожу в полном недоумении. К чему этот вопрос? Зуб даю, Игорь задал его не просто так, уж слишком подозрительно выглядел.

Из последнего разве что то, что меня выперли из квартиры, но он-то об этом не знает. Или пронюхал?! Но откуда?

Впрочем, вскоре мне становится не до дум о нем — я с головой ухожу в привычную рабочую суету.

Однако ближе к концу дня начинаю переживать о предстоящем переезде. Ключи от квартиры я отдала, но Руслан так и не позвонил. Все ли хорошо?

Может, позвонить самой?

Так и делаю, но в трубке короткие гудки.

Откладываю мобильный, и раздается звонок — от Руслана.

Губы сами собой невольно вытягиваются в улыбке: похоже, мы набирали друг друга одновременно.

— Катя, добрый вечер. Все хорошо, вещи перевезли, — сообщает он и называет район квартиры, где мы будем жить. — Точный адрес я сейчас скину в сообщении. Во сколько вы с Сашей подъедете?

— Ну, — прикидываю я в уме время. — Где-то к семи.

Еще прикидываю, что теперь придется вставать раньше, чтобы успевать отвезти Сашу в садик, но это ничто по сравнению с тем, что нам есть где жить и можно спокойно искать новую квартиру.

Еле дожидаюсь конца рабочего дня, забираю дочку из садика и глушу мотор машины у нужного дома без двух минут семь. Ну, по мне хоть часы сверяй.

Я выхожу, отстегиваю Сашу, помогаю ей выбраться из детского сиденья, и когда она выходит, изумленно задирает голову.

— Мамочка, мы что, будем жить тут? — восхищается она.

— Будем, — киваю.

Согласна, домина ого-го. И территория тоже. И марки припаркованных машин. Моя среди них смотрится белой вороной.

Сразу видно, комплекс элитный, а в самом здании навскидку этажей тридцать.

Интересно, на каком этаже находится квартира Руслана?

Только собираюсь набрать ему, как вижу, что он выходит из подъезда.

— Ну, готовы? — обаятельно улыбается он нам.

— Готовы.

— Тогда прошу.

Мы заходим в чистое светлое фойе, идем к лифту, который везет нас наверх, на… двадцать восьмой этаж.

— Ого, как высоко, — вырывается из груди пораженный вздох.

— Ты боишься высоты? — обеспокоенно спрашивает Руслан. — Не переживай, там абсолютно безопасно, на окнах специальные затворы.

— Нет, не боюсь.

Он кивает и смотрит на дочку.

— А ты, большая Саша, не боишься высоты?

— Нет. Я ничего не боюсь! — гордо задирает подбородок дочь, и я хмыкаю, сдерживая усмешку.