Моя (чужая) жена

Сама придумала, сама поверила.

Ладно, об этом я подумаю потом, а пока надо сознаваться в косяке с Лоренцо.

Я тяжело вздыхаю и иду к мужу. Робко стучу в дверь и слышу громогласное:

— Войдите.

Захожу и неловко пристраиваюсь на краешек кресла, что стоит напротив его стола. Неестественно выпрямляю спину и замираю.

Игорь приподнимает бровь, прокашливается:

— Ты что-то хотела?

— Да, я по работе.

Он сразу подбирается, выпрямляет спину.

— Слушаю.

Рассказываю все как есть, ничего не упуская.

— Я не знаю, — под конец срывается мой голос, — где мне брать такие деньги!

Игорь сводит брови к переносице, сцепляет пальцы в замок и подается вперед.

— Что-то я не понял, — хмыкает он. — Хорошо, допустим, вы согласовывали дизайн и материалы частично по телефону. Это обычный рабочий процесс. Но проект ведь крупный, дорогостоящий. Тем более с иностранцем. Ладно, если речь о каком-то минимальном объеме работ, где может быть достаточно более простого документа, но тут на финальном этапе все равно должен заключаться договор в полной комплектации, включая визуализацию интерьера. Я ни за что не поверю, что вы этого не сделали.

Я пялюсь на мужа и чувствую, как щеки заливает краска стыда. Даже уши начинают гореть.

Вот это я балда! Работница года, блин.

Как подумала, что не весь процесс подтверждала в переписке и на какую сумму встряла, так и накрыло паникой. В тот момент вообще все из головы вылетело, кроме одного вопроса: где взять такие деньги?!

Да и, как правило, обычные договора у нас выглядят попроще, но с Лоренцо ведь действительно в итоге подписали максимально полный договор.

Как я могла об этом забыть? Корю себя на все лады за девичью память. Честное слово, объяснить ее больше нечем, кроме как нервами в связи с разводом.

Я опускаю взгляд, рассматривая свои ногти, глухо шепчу:

— Заключали…

— Перенервничала, забыла? — с участием интересуется муж.

Киваю.

— Тогда иди ищи договор. Предъявим его Лоренцо, и все.

Я киваю, подскакиваю и несусь к себе. Пока роюсь в ящиках с договорами, меня не отпускает подспудная мысль: чего тогда Росси так орал, если сам все подписал? Ладно я забыла, но и он, что ли, тоже?

Вот и нужный документ.

Я начинаю его листать, дохожу до кухни и до ее визуализации, и мрачнею. Мрамор. Здесь мрамор, а не оникс.

Как это возможно? Этого не может быть, потому что этого не может быть!

Сердце снова пускается вскачь, и я чувствую, как дрожит подбородок.

Я так напрягаю память, что в голове начинает шуметь. Память услужливо подкидывает воспоминания: вот я отправляю документы Софии. Но это тот самый, первый вариант, с мрамором.

До подписания со своей стороны Лоренцо выбирает другой материал, и я отправляю переделанный договор. София принимает его, отвечает, что отправит почтовой службой.