Моя по праву

– Влада – единственная женщина, которую я позвал замуж и настаиваю на свадьбе.

– Весомый аргумент… – крякает Пластовский и тут же переходит к делу. – Стихи на вашу музыку лягут идеально. Я думаю, через месяц другой мы займем первую строчку во всех чартах. Вы написали хит, Влада Николаевна. Очень глубокая композиция. Интересно, что вас вдохновило?

– Ростислав Владимирович, – улыбаюсь я.

Мы выходим на улицу, умытую после дождя. Взявшись за руки, бредем к машине, припаркованной неподалеку.

– Ты правда написала музыку, думая обо мне? – неожиданно спрашивает Градов.

– Да, прощалась с тобой, – признаюсь совершенно искренне.

– Мощная тема получилась, – обнимает меня за плечи Градов. Притянув к себе, чмокает в висок. – Но совершенно не правильная. Мы же вместе!

– Ну и что? – передергиваю плечами. – Какая разница?

– Ну не скажи, зайчона! Гигантская!

– Почему? – поднимаю лицо и натыкаюсь на насмешливый взгляд Ростислава.

– Вот сама посуди, – фыркает он. – Ты писала музыку, прощаясь со мной. А мы наоборот встретились. Придется другую сочинить. Понимаешь?

– Нет, – мотаю головой. – Не хочу.

– Как это не хочешь? – изумленно тянет Ростислав, подходя к машине, открывает передо мной дверь.

А в голове крутятся слова какого-то английского остряка.

«Если мужчина открывает перед женщиной дверь машины, значит она у него новая. Либо машина, либо жена».

– Не хочу, – повторяю, усевшись. Расправляю платье. И сразу же попадаю в капкан Градовских рук.

– Почему? – настороженно бухтит он мне в ухо. Обжигает дыханием.

– Логика простая, Ростислав Владимирович, – намеренно подначиваю я. – Если я написала композицию на прощание и ты вернулся, то может случится и обратная ситуация. А я не хочу с тобой расставаться.

– Слава богу, до тебя дошло! – сгребает меня в охапку Градов. – Нельзя нам расставаться, зайчона! Никак нельзя, – жарко шепчет в ухо. – Нам еще Саньку растить. И Алису Ростиславовну тоже…

– Что? – аж подпрыгиваю на месте.

– Нам нужны еще дети, малыш. Мальчики, девочки. Штук пять…

– Ну хоть не футбольная команда, – вздыхаю, нежась в крепких объятиях.

А вернувшись в Град-палас, застываю как вкопанная в собственной гардеробной. На многочисленных стойках висят свадебные платья известных марок.

– Выбирай, зайчона, – предлагает Ростислав.

Смотрю на филиал свадебного салона в моей гардеробной и глазам не верю.

Так можно, да? Без оплаты?

Я помню, как наша Люся выходила замуж и мы с ней ездили по салонам. Так нас не в каждый пускали.

– Ты обокрал свадебный салон? – спрашиваю насмешливо.

– Типа того, – улыбается Градов. – У моих друзей сеть по всей России. А так как я у них главный инвестор, то они не отказали… Выбирай любое, или я сам.

– А давай! – предлагаю беспечно.