МОЯ. Не отдам! (СИ)

— Получу свое, сразу разберусь с твоим трахарем. Кем бы он ни был. Я подготовился. Потом за тебя возьмусь. И ты пожалеешь, что не сдохла. И не сдохнешь. Еще очень и очень долго…

Все нервничают. От этого я тревожусь еще сильнее, в грудной клетке ломит. После непродолжительного осмотра, выполненного для галочки, я слышу ужасные слова.

— Операционная готова?

— Да.

— Анестезиолога зови.

Меня ведут. Ноги отказываются слушаться. Упираюсь подошвой резиновых тапок в пол, меня подхватывают повыше.

Помещение рассмотреть не в силах: все слишком безликое, белое и наводящее дикий страх.

В груди ноет сильнее и сильнее, с каждой минутой.

Анестезиолог занят, готовится. Жутко боюсь того, что грядет…

— Начнем.

В мужском голосе почудилось что-то знакомое.

Крупный мужчина в медицинской форме останавливается напротив.

— Отлично, посмотрим, кто у нас здесь?

В шоке смотрю в глаза, поверх медицинской маски.

Он?!

Шок!

Нет, не верю! Не верится… Глаза карие. Не льдисто-голубые.

— У нас здесь смелая девчонка. По имени Моника. Как настроение?

Это он… Фигура. Голос. Разрез глаз, брови.

Он!

Но глаза — другие.

Линзы, что ли?

Или это не Дан, а я просто от страха его присутствие выдумала.

— Боишься?

— Да.

— Ничего страшного не произойдет. Спать не боишься?

— Нет.

— Сейчас подышишь и уснешь. Давай посчитаем, — протягивает маску. — Посчитай пуговицы на любимой пижаме и опиши ее цвет. Дыши…

Сон наваливается почти мгновенно.

***

Просыпаюсь от ощущения, что сознание плывет, а тело будто раскачивается из стороны в сторону. Такое ощущение словно от морской качки, только эта качка происходит не снаружи, а изнутри.

Разлепила глаза, понимая, что лежу на каталке и меня куда-то везут. Обстановка машины скорой помощи. Кручу головой из стороны в сторону.

— Лежи. Еще не приехали, — останавливает меня крупная ладонь.

Тусклый свет. Лицо мужчины едва освещено. Но теперь нет никаких сомнений, что это Дан.

— Ты? О боже… Ты… Боже…

— Я еще не боже, но согласен на божество в твоем личном пантеоне.

— Как?! Где я?! Ты… врач, что ли?!

— Не врач. Но кое от чего я тебя все же вылечу. От чуши, что ты больна. У тебя есть некоторые шумы и незначительные отклонения от нормы, но ничего сверхкритичного. И с этим точно можно прожить лет до восьмидесяти без всяких операций.

— Врешь.

— Я видел твою реальную карту, а не поддельную, которую состряпал для тебя отец.

— Бред! Мне же плохо… У меня браслет. У меня боли в сердце, у меня…

Дан расставляет ноги пошире и принимает более удобную позу.

— Психосоматика. Эффект плацебо. На этот счет говорят очень много, но многие отмахиваются как от чуши. В то время как проводились очень интересные эксперименты.