Не отпущу, моя девочка

Мой мозг сопротивляется, но сердце радуется. Так радуется, что он здесь. Рядом. Что он приехал!

Боже, если бы он приехал раньше на несколько лет, если бы он тогда никуда не уезжал вообще…

Закрываю глаза. Чувствую слезы. Потерю. Годы потерь. Мы так заблуждались. Были излишне горды. Были дураками.

Поцелуи становятся солеными. А еще дождь усиливается. Мы, кажется, уже насквозь промокли.

Обнимаю его за шею. Всхлипываю. Касаюсь губами скулы, прижимая ладонь к его затылку, не снимая капюшон.

Арс немного отстраняется. Рассматривает меня. Гладит по щеке и ухмыляется. Выглядит, как четыре года назад, сейчас. Совсем мальчишка. Мы вроде еще не такие взрослые для подобных сравнений, но он сейчас, в эту минуту, отличается от того парня, которого я встретила на показе дома родителей, который целовал меня в душе две недели назад. Очень отличается.

Мы словно в прошлое проваливаемся. В эти мгновения между нами нет обид, нет бездны времени, потраченного не на тех людей, нет долгих бессонных ночей, кошмаров и мучительных воспоминаний. Есть только он, я и тишина. Именно тишина. Вокруг шумно, адски просто. Но я ничего, кроме его дыхания и биения собственного сердца, не слышу.

Арс проводит рукой по моим волосам, портит укладку этим сто процентов, но я не обращаю внимания, потому что это ничего не стоящая мелочь — вот эта прическа. А его прикосновения — они важны. Они нужны мне. Очень нужны.

Наши губы снова оказываются близко. Поцелуй получается другим. Не похожим на все те прикосновения губ в нашей холодной войне. Он теплый. Трепетный. От него щемит сердце, а душа поднимается ввысь.

По лицу катятся капли дождя. Я продрогла, но не понимаю, от холода или от чувств. Ветер усиливается с каждой секундой.

Дыхание перехватывает. Кислорода слишком мало. Нежность зашкаливает. Я натуральным образом схожу с ума от его близости.

Это все алкоголь, да? Нет. Не совсем. Коктейли просто активатор моих истинных чувств и реакций. Они гасят протест, за который все эти недели цеплялся мой мозг.

Отстраняюсь первой. Касаюсь его щеки. Смотрю в темные глаза. Улыбаюсь. Неосознанно. И чувствую себя счастливой. Наполненной. Пьяной в хлам, но теперь не только от вина, еще и от чувств. Они захлестывают, как бурная река с сумасшедшим течением.

Арс прижимается к моему лбу своим. Часто и громко дышит. Мы оба все это чувствуем. Теперь я это знаю. Точно знаю!

— Да ты в хлам, Панкратова, — шепчет, касаясь губами кончика моего носа.

— Нет. Нет, — отнекиваюсь, кручу головой. Но взгляд, движения, да даже речь, меня с потрохами выдают. Честно, я не понимаю, как до сих пор на ногах стою.

— Капец, — выдает Арс с таким видом, будто сейчас рассмеется.

Отвожу взгляд, чувствуя легкое раздражение и… Смущение.