Моя младшая жена

— Ты же опаздываешь?

— Всё равно уже не успею, — вздыхает. — Пока Марусю завезу…

— Тогда жду вас. Спасибо!

Глава 16 — Бывшая жена (Ляйсан)

Перед глазами мелькают чёрно-жёлтые точки. От слабости едва могу поднести к лицу руку. Стресс и переохлаждение. Наверное, мой иммунитет сломался.

После того, как жаропонижающее начинает действовать, всё тело снова становится мокрым.

— Тимур… — беззвучно выдыхаю я. Голос пропал.

Держа ладонь на моём лбу, с тревогой смотрит в глаза. Всё-таки больше добрый. Заботливый…

— Я хочу одеться, — сиплю через силу и с трудом перевожу взгляд на шкаф.

Встаёт, открывает его. Там только моё светлое традиционное платье и костюм для университета. Домашнее ещё мокрое. Но хоть что-нибудь!

— Платье… — шепчу я.

— Да ты что?.. Вот это платье? Я сейчас…

Минут через десять появляется с бумажным глянцевым пакетом из фирменного магазина. Кутаясь в одеяло, присаживаюсь.

— Это, конечно, тоже не слишком придётся тебе по вкусу… Но давай что-нибудь выберем. Смотри… Это моя новая футболка. Она будет тебе велика и сойдёт за короткую тунику. Это хлопок. Тебе будет удобно.

Ноги будут голые…

— И… это я покупал в подарок для Аллы. Но она не носит длинное. Поэтому осталось невостребованным. Здесь открыты плечи.

Шёлковое платье — бордовое с золотым. Цвета переливаются… С очень откровенной линией декольте, оформленной широкой лентой с изумительно красивой вышивкой из бисера со стразами. Эта лента — единственное, что удерживает платье на плечах. Очень откровенное. Наверное, домашнее. Для мужа.

С восторгом веду пальцем по ленте. Но одеяло скользит вниз, и я отдёргиваю пальцы, перехватывая его крепче. Следом за Тимуром растерянно перевожу взгляд с одного откровенного варианта на другой. Не дожидаясь, пока я выберу, он вешает платье в шкаф.

— В футболке всё же будет удобнее. Я помогу?

О, нет, пожалуйста! Отрицательно качая головой, заливаюсь краской.

Но он игнорирует мои немые мольбы. Надевает на меня горловину, выправляет волосы. Высвобождаю из-под одеяла руки и быстро засовываю их в рукава.

— Давай, детка…

Одёрнув футболку, забирает моё одеяло. И пересаживает меня на него. Запахиваю его, пряча голые ноги.

«Муж…» — убеждаю я себя. Может видеть моё тело. Ничего плохого в этом нет. Он не будет потом думать обо мне плохо. И говорить не будет. И трогать не станет.

Но всё равно неловко и стыдно. Обнимая себя за колени, кладу на них тяжёлую пульсирующую голову. Закрываю глаза…

Пока перестилает мне кровать, рассказывает: «Сейчас приедет моя дочь Маруся и бывшая жена Катя. Катя — очень хороший врач. Она посмотрит твоё горло»."

"А нашего бывшего домашнего врача тоже звали Катя… Екатерина. В обычные поликлиники мы никогда не обращались. У нас — девочек — был свой врач из платной клиники.