Моя младшая жена

И я дотошно колдую над продуктами, готовя любимое блюдо отца, любимое блюдо мамы и, конечно же, любимое блюдо Тимура. Мне хочется продемонстрировать уважение всем одинаково.

Включаю с пульта музыку в гостиной.

Особенный вечер для меня не только поэтому… И я улыбаюсь сама себе. Меня бросает в жар, когда подбираю слова, чтобы сообщить мужу новость. Она будет неожиданностью для него… Намеренно мы не старались, просто так вышло.

И я безумно рада!

Музыка заглушает все остальные звуки. И, не услышав шагов, я вздрагиваю, когда Тимур обнимает меня сзади. Приехал…

Несколько поцелуев в шею. Разворачиваюсь в его руках, разводя свои в стороны, чтобы не испачкать его.

— Привет, жена…

Тянусь за поцелуем. Прижавшись губами, мы улыбаемся. Его руки спускаются, резко, но не больно сжимая меня пониже спины. От неожиданности и острых ощущений взвизгиваю, пытаясь выкрутиться. Но пачкать его рубашку грязными руками не решаюсь. Он посмеивается над моей беспомощностью, продолжая тискать более откровенно и щекотно.

— Хватит!! — умоляю я через смех.

Получаю, наконец-то, ласковый поцелуй. Отпускает. Делает музыку тише.

— Чем помочь?

— Я уже всё сделала. Только хлеб порезать.

Вместе накрываем на стол.

— Волнуешься?

— Очень! — признаюсь я.

— Не волнуйся. По телеку крутят рекламный ролик по отелям побережья. Алихан включил в него и нашу «Жемчужину». Я думаю, это был негласный подарок на твой день рождения.

Да, это в стиле отца: он подарил, а заметили или нет, оценили или нет — это уже не его дела.

— Ты поблагодарил?

— Конечно, детка! Думаю, он давным-давно остыл и не сердится на тебя. Ты же у нас примерная жена. Муж доволен до безумия! Есть, чем гордиться отцу.

Открываю духовой шкаф, вытаскиваю жаркое из баранины.

— Я от голода сейчас умру! — сглатывает Тимур слюну, глядя на часы.

Отрезаю кусочек, подцепляю его на вилку и, подув, скармливаю мужу.

— Ну как?

— Мммм… — закатывает он глаза от удовольствия. — Пять баллов!

Довольно улыбаюсь. Я всё так же зависима от его похвалы, и зная это, он никогда не скупится. Задумчиво перемешиваю салат. Сейчас ему сообщить или потом?

— Лясь?.. Что случилось? О чём думаешь?

Ничего не удаётся от него скрыть! Но я не уверена, что сейчас нужный момент.

— Ничего.

— Выпорю! — прищуривается строго.

Улыбаюсь, отворачиваясь от него. Выпороть — это он запросто… Заливаюсь краской, вспоминая наши ночные игры.

— Ну-ка, иди сюда… — поднимая за подбородок моё лицо, заглядывает в глаза. — Говори…

— Я ездила сегодня к врачу.

Игривость с лица Тимура исчезает.

— И… вот… — достаю из кармана справку.

— Это что?.. — читает нахмурившись.

— Я беременна… — с тревогой ловлю его взгляд.

— Оу… — вздрагивает его лицо, так и застывая с хмурым выражением.

— Плохо?.. — падает всё у меня внутри.