Моя любой ценой

Спасибо брату…

Как и всегда стоит вспомнить про него, как к горлу подкатывает ком.

Месяц прошел, а я все никак не приму мысль, что его больше нет. Мне до сих пор иногда снится тот вечер, когда Басманов потащил меня на опознание. В том теле, что мне показали, с трудом вообще можно было кого-то узнать. Только по родинкам на шее, почти как родимое пятно, и опознала.

Я до сих пор виню себя за то, что так долго ждала, что поверила Багрову. А ведь могла бы позвонить Георгию раньше, и тогда возможно Леша был бы жив.

Я выполнила все, о чем мы договаривались — в тот вечер, когда Феликс снова вспомнил обо мне и заявил, что хочет увидеться, волновалась так, что думала, сразу все поймет. Но он вообще был странным в этот день. Я я побоявшись, что он со своей проницательностью раскусит мой план, начала нести какую-то чушь про праздник, про желание отметить. Мне очень повезло, что сначала Багров предложил поужинать. Потому что если бы потащил в постель, я бы… Не знаю, смогла бы притвориться достаточно хорошо.

Снотворное подействовало очень быстро. Хотя Георгий предупреждал, что эффект будет хороший. Мне оставалось только позвонить ему и открыть дверь охранникам.

— Поезжай домой, — тогда сказал Басманов. — Не надо тебе здесь светиться.

— А Леша?

— Я позвоню, как что-то узнаю.

Спустя три дня он сообщил, что брат мертв.

Что я испытала в тот момент? Сначала полное опустошение. А потом… Потом пришла ненависть. К себе, к Багрову. Я хотела встретиться с ним и высказать то, что думаю, но Басманов не дал. Сказал, что с ним решают вопросы другие люди, а потом посоветовал сменить место жительства.

— Уезжай, Злата. И лучше в город побольше. Чтобы тебя никто не нашел.

— Кто именно?

— У Багрова много врагов, а ты мелькала с ним не раз и не два.

Он четко дал понять, что заниматься моей безопасностью не станет, и я в итоге послушалась совета. После похорон ушла из студии, переехала и вот пытаюсь построить жизнь заново. Пока, правда, совершенно безуспешно.

Каждый вечер я вместо того, чтобы готовить ужин, заворачиваю по пути в небольшой торговый центр и покупаю готовые блюда. Надо бы заставить себя начать хотя с малого — с того чтобы, например, отварить курицу или сделать салат. Но я малодушно откладываю это на завтра. Или послезавтра.

— Извините, — на автомате говорю, когда, резко развернувшись, налетаю на какого-то мужчину. Пакет выпадает из рук, и я присаживаюсь, чтобы поднять тот. А когда поднимаю голову, встречаюсь с до боли знакомым взглядом.

Багров.

Замираю ошарашенно. Вот он. Мой персональный демон и кошмар.

— Да это вы извините, — неожиданно смущенно улыбается тот. — Не посмотрел, куда шел.

Что?! Как он здесь? Как нашел? Пришел мстить?

— С вами все впорядке?

Его слова выводят из ступора, снова киваю и тут же обхожу стороной.