Мой наследник

Переживем, – шепчу, подмигивая.

– Главное, чтобы драться не кинулась, – еле слышно роняет жена.

Хорошенькое дело, блин! Предупреждать надо!

Внимательно наблюдаю за разъяренной женщиной, собираясь в случае чего принять меры. Смотрю на одутловатое лицо, покрытое пятнами, на взъерошенные пергидрольные патлы и никак не могу понять, что в этой хабалке нашел мой отец. Почему влюбился в нее по молодости?

«Тебя же тянет к Свете, – с ехидцей замечает внутренний голос. – Вот и его притянуло магнитом. Таня по молодости наверняка красавицей была!»

«Сейчас и не поверишь», – саркастически морщусь я, наблюдая, как тетка жены, выдохшись, без сил падает в кресло.

– Она что? – буравит Свету ненавидящим взглядом. – Как и обещала, отписала тебе дом при жизни?

Бинго! Ликую мысленно.

И тут же отправляю сообщение безопаснику.

«Срочно нужны все сведения о потенциальных наследниках Надежды Сергеевны. Особенно интересуют нищеброды, владеющие программированием и азами фотошопа».

51. Осознание одиночества

Света

– Все нормально, – муж поднимает ладонь кверху, предупреждая обеспокоенных официантов.

А я растерянно смотрю на людей, выбегающих из кафе. Никому не хочется оказаться в эпицентре скандала.

– Мы вас услышали, – холодно кивает Руслан. Лениво поднимается с места. Протягивает мне руку. Хватаюсь за нее, как за спасательный круг. Опуская голову, иду прочь.

Стыдно-то как, господи!

– Постойте! – негодующе окликает нас тетка. – Деньги за билет верните!

– Ах, это, – пренебрежительно усмехается Годаров. – Я все ждал, когда вы напомните.

Холеные пальцы мужа расстегивают портмоне, выуживают оттуда розовую купюру в пятьсот евро и кидают ее на стол.

– Надеюсь, хватит, – морщится Руслан.

И вернувшись ко мне, снова крепко сжимает мою ладонь.

– Скузи, синьор, – печально смотрит на хозяина заведения и кидает в копилку для чаевых сто евро.

– Всегда рад вас видеть, синьор Годарофф, – улыбается ему хозяин-толстяк и философски лопочет на своем.

– Что он тебе сказал? – спрашиваю мужа, как только мы оказываемся на улице.

– Родственников не выбирают, – усмехается Руслан и, заметив лавку с дорогой мужской обувью, тянет меня в полуоткрытую дверь.

– У меня стресс, дорогая, – смеется он, хотя в голосе явно слышится грусть.

Усевшись на плюшевую банкетку, рассеянно наблюдаю за мужем. Он меряет какие-то туфли из крокодиловой кожи. Одни, вторые. И даже не знает, какие выбрать.

– Бери обе пары, – шучу я.

– А ты права! – поднимает вверх указательный палец Годаров и, повернувшись к продавцу, маленькому лысому человечку, заявляет.

– Заверните!

Лениво прикладывает карту к терминалу. А я пытаюсь мысленно прикинуть, сколько же денег муж потратил за неделю в Милане.

«Привыкай, – шепчет мне внутренний голос. – И не считай его бабки. Тебе повезло.