Мой наследник

Он с легкостью подхватывает пакеты и предлагает пройтись еще по этажам этого рая для шопоголиков.

Но я-то не из таких!

Пока спускаемся на эскалаторе, всматриваюсь в лица проезжающих навстречу девиц. Пухлые губки, маленькие носики, выпрямленные пряди волос делают их похожими одну на другую. Или это только мне кажется?

И если честно, я не желаю походить на них. Даже трудно представить себя в окружении этих безмозглых кукол. О чем говорить? О новой сумочке от Фурла?

Так это всего лишь сумка! Зачем ее обсуждать?

Девицы без стеснения пялятся на моего мужа, окидывают меня пренебрежительным взглядом.

Естественно, я далека от гламура. И прекрасно понимаю, какие мысли бродят в пустых головках. Скорее всего, Руслану тоже это доподлинно известно. И если ему неприятно и хочется видеть меня в брендовых шмотках, я их надену.

Это всего лишь спецодежда!

Как в школе – строгий костюм, а у дедушки Коли – форма.

Закинув пакеты в машину к верному Марио, мы бредем по улице, взявшись за руки. Но настроение безнадежно испорчено. Я не спрашиваю, и Руслан не говорит, с кем он случайно столкнулся в Ринашенте. Будь это просто знакомая, обязательно бы рассказал. Шутка ли – встретиться в чужой стране! Но муж размышляет о чем-то своем, а я бесцельно глазею на витрины многочисленных бутиков.

И залипаю взглядом на женщине, вышедшей из одного из них. Прямая спина, блондинистые волосы сложены в безукоризненный узел. Серый строгий костюм. Темное пальто накинуто на плечи. И высоченная шпилька.

Вот оно!

«Я хочу быть такой!» – ловлю себя на безотчетной сумасшедшей мысли. И если Годаров женился на мне ради своей странной выгоды, то и я не оплошаю. Вытяну из этого глупого брака любую возможность.

Знания. Опыт. Знакомства. И, может быть, даже характер и собственный стиль.

– Зайдем? – кивает Руслан на вывеску с известным брендом. Булгари или Бвгари? Я понятия не имею, как он правильно называется.

– Давай, – равнодушно пожимаю плечами. А попав внутрь, завороженно смотрю на витрины.

Все-таки в каждой женщине прячется сорока.

– Выбери что-нибудь на память о Милане, – предлагает муж. Вроде улыбается, обнимает. Но я внутренне чувствую его отстраненность. Куда-то пропала та легкость, с которой мы общались с начала поездки. А на место ей пришли горечь и обида.

«Он любит другую, – стучит в висках словно набатом. От осознания этой простой догадки мутнеет в голове. – Как быть, если меня к нему тянет?»

«Попробуй переиграть!» – велит здравый смысл. Но мне почему-то эта идея кажется нелепой и безрассудной.

– Поможешь? – улыбаюсь мужу.

– Конечно, – деловито соглашается он и, обняв меня, склоняется над витриной.

Честно говоря, мне ничего сейчас не хочется. Удрать бы куда подальше. Пореветь от отчаяния.