Мой муж - предатель

— Я хочу побыстрее вспомнить тебя, милая, — он наклоняется через боль и уверенно переплетает наши пальцы. — Иди ко мне.

Я не успеваю ничего сделать и осмыслить, я лишь не противлюсь. Все силы уходят на это, я блокирую внутренние рывки прочь и просто позволяю ему. Игорь утягивает меня к себе, ставя перед собой и перенося свои ладони на мои предплечья. Он легонько массирует мою кожу через плотную ткань пиджака, словно ищет спусковой крючок.

— Ты как неживая.

— Я мало сплю…

— Не переживай, всё будет хорошо. Всё наладится, вот увидишь. Память вернется ко мне.

Я киваю.

Игорь говорит так мягко, с осязаемой нежностью. И он не фальшивит, сукин сын прирожденный актер. У меня не было ни шанса хоть что-то заподозрить, если бы я не знала наверняка, что он изменяет мне.

— Как я могу забыть такую красотку? — он усмехается и обнимает меня крепче. — Ты правда очень красивая. Я чувствую себя счастливчиком, который проснулся и узнал, что выиграл главный приз.

— А если бы мне было семьдесят, ты значит расстроился бы?

Игорь смеется. Расслабленно, беззаботно.

Это тот самый его смех, который я любила больше всего.

— Я бы свыкся, — он продолжает улыбаться. — Сперва охренел бы, но потом нашел причину.

— И какую?

— Не знаю. Травма имени Прохора Шаляпина.

Он пытается рассмешить меня, и я выдавливаю из себя крупицу веселья. И этого оказывается достаточно, чтобы Игорь осмелел. Он вдруг подается вперед и касается губами моих губ.

— Хочу вспомнить твой вкус.

— Думаешь, поможет?

— Только это и поможет. Ты нужна мне, чтобы вспомнить. Вся ты…

В его голосе появляется фирменная хрипотца.

Раньше я считала ее сексуальной.

А сейчас в голове всплывают слова девчонки из клуба.

«Сексоголик».

«Больной ублюдок»."

"Игорь стискивает меня в руках и углубляет поцелуй. Он явно ждет и даже требует большего, но я не могу ничего поделать с собой. Я не могу ответить ему и зависаю на той черте, на которой всё происходит лишь по мужской инициативе. А я как фигурка изо льда. И он чувствует это. Игорь, наконец, перестает рваться ко мне, изводя своей жаркой близостью, и ловит мой взгляд.

Надо что-то сказать…

Хоть что-то…

— А Владу ты помнишь? — срывается с моих губ.

Игорь едва ловит тяжелый выдох. Но я все равно понимаю, что в его голове сейчас отборный мат.

— Помню, — произносит он после паузы. — Отрывками, но кое-что всплывает.

— Только не ври мне. В своих воспоминания ты до сих пор женат на ней? Где обрывается твоя память? На каком времени?

— Это неважно. Олег рассказал мне, почему мы развелись с ней. Она изменила мне.

— Такое не прощают?

— Такое не прощают, — с готовностью соглашается Игорь. — Я не хочу видеть ее.

— А она вот рвется к тебе.

— Что это значит?

— Она звонила мне. Оскорбляла за то, что я не сообщаю ей новости из больницы.

Игорь хмурится.