Мой чужой муж

Слишком опасно, нельзя! Марат касается меня губами, задевая ухо специально так нежно и трепетно, вызывая этим мурашки на коже, а еще…слезы в моих глазах.

– Остановись, не надо…прошу.

Всхлипываю, когда мужчина проводит рукой по моему лицу, вытирая слезу большим пальцем. Мое сердце разрывается от боли. Я боюсь его и ненавижу одновременно. В какой-то момент ловлю взгляд бывшего. И не серые сейчас его глаза. Темно синие, туманом затянуты. Я не помню такого его взгляда. Он совсем чужой. Мороз проходится по коже. Я не знаю, чего от него ожидать.

– Ты дрожишь вся, словно и не был я твоим мужем никогда. Господи Даша, что же я сделал с тобой? Как посмел так искалечить тебя…

Сжимаюсь вся в тугой комок нервов, когда Марат меня к себе привлекает, а я отчаянно впиваюсь руками в его рубашку, отталкивая. Он не дает уйти, по голове меня гладит, к себе лишь больше прижимая.

– Хватит, пусти, пусти!

– Шш…Не бойся меня. Не трону. Пожалуйста, просто дай обнять тебя. Я скучал по тебе, как ненормальный. Прости меня, малыш. Я так виноват перед тобой и Полей.

Мне кажется, что мое сердце сейчас лопнет от боли, разорвется просто. Как же я хотела услышать эти слова, мечтала об этом. Когда в подушку от тоски рыдала по ночам, когда молилась лишь о том, чтобы выкинуть его из своего сердца, а он и дальше там жил, ножами разрезая его на мелкие кусочки. А теперь слишком поздно, невыносимо.

Из последних сил отталкиваю Марата.

– Мне не нужно твое прощение! Шлюхе и ее нагулянному отпрыску оно незачем.

Слышу лишь его дыхание. Тяжелое и хриплое. Кожей чувствую его напряжение. Но мне все равно уже.

– Молчи! Не смей так говорить…Не смей.

– А как, Марат?! Как мне еще говорить? Кто мы для тебя? Кто я для тебя, игрушка, шлюха на ночь, кто?!

Вскрикиваю, когда мужчина хватает меня за голову и к себе прижимает. Острым, горячим поцелуем прямо в губы впивается. Без разрешения, словно зверь дикий и необузданный. Я колочу его по плечам мощным, одновременно чувствуя жар его тела и свои соленые слезы на губах.

Как только Марат отстраняется от меня, взглядом этим своим тяжелым испепеляя, влепляю ему пощечину. С размаху, до боли и жжения в руке, но кажется, ему это не больнее, чем комариный укус. Замахиваюсь снова, но мужчина быстро перехватывает мою руку на лету, сжимая ее до боли.

– Хватит! Ты жена моя. Я муж тебе. Полина наша дочь. Можешь хоть сто пощечин мне влепить, это ничего не изменит, Дарина.

– Сволочь, ненавижу тебя! Не прощу никогда, никогда, слышишь!

Колочу его руками по груди, умирая от истерики. Он выпил меня до дна, и сил моих больше нет, чтобы бороться с ним.

– Тише, Даша, я умоляю тебя, успокойся.

Мужчина гладит меня по голове, а я просто не могу успокоится, даже если сама хочу этого.