Мой босс по прозвищу Сатана

"Анна Жукова

Мой босс по прозвищу Сатана

Глава 1

Настоящее

По дороге к дому босса

​

Отчаянно бегу по широкой дорожке в элитном коттеджном посёлке. Автомобиль сюда не впустили. Как и меня. Если бы не мои настоятельные мольбы.

Жарко припекает летнее полуденное солнце. Ноги ноют. На каблуках да в узкой юбке карандаш удобнее ходить по офису, чем скакать к дому босса, которому ни с того ни с сего приспичило получить рабочие данные. Папка у меня в руках. Старательно пытаюсь не смять бумаги.

Нахожу своего босса в шезлонге возле бассейна, потягивающим жидкость чайного цвета из рокса. Он смотрит на меня. Брови сурово сведены к переносице.

Я опять чувствую, как у меня трясутся поджилки. Его взгляд становится требовательным, потому что я не сдвигаюсь с места, как будто забылась для чего сюда пришла.

Я рассеянно всплёскиваю руками, подхожу ближе и отдаю ему бумаги. Вновь отхожу на приличное расстояние. Опыт подсказывает, что начальством надо так: чем дальше от него, тем лучше у работника настроение.

Вот козёл лощённый! И фамилия подходящая — Сата́нов. Только вот за глаза все его кличут Сатано́в. Сатана.

И чего это он в отпуске решил поработать? Очень интересно. Его секретарша Любочка на это недоумённо пожала плечиками и передала мне бумаги, которые он просил. Думала хоть месяц от него отдохнуть, ведь весь офис вздохнул легче, когда он объявил о своём отсутствии. Но видимо не судьба. Да-да, работаю я тут без году неделя, а уже задолбалась: босс всё время вяжется ко мне.

Мой начальник берёт папку, внимательно листает её, и закрывает. После он не спеша ставит стакан с напитком на небольшой столик рядом. А я всё это время мысленно умираю от страха.

Тридцатипятилетний, высокий красавец брюнет с глазами самого глубокого синего цвета, с рельефными мышцами спины, рук, ног, с потрясающе накаченным задом, он внушает мне неописуемый ужас и одновременно щекочущее чувство возбуждения.

— Ну что, Иванова, допрыгалась? — спрашивает он.

— А-андрей… А-андрей Александрович, а ч-что случилось-то? — мой голос предательски дрожит.

— Она ещё спрашивает! — так же грозно возмущается мой красавец-босс.

— Я и вправду не понимаю, Андрей Александрович, — готова расплакаться, хотя обычно в таком не замечена ни разу.

— Ты придуриваешься или вправду не понимаешь? — его всегда насупленные брови вдруг взметаются вверх от удивления.

Я проглатываю язык и отрицательно качаю головой.

— Иванова, мать твою, ты готовила еженедельный отчёт?

— Д-да, — осторожно протягиваю я.

— Какого хера он косячный, м? — вновь раздаётся требовательно.

Я забываю, как дышать, вспоминаю, что могла посчитать или написать не так.

— Какого, Иванова, я спрашиваю?

У меня вообще всё упало, в том числе, самооценка, оказалась где-то ниже плинтуса.