Младший сын мэра

А меня, пздц… уносит… Проламывает крышу, едва в нос проникает теплый запах ее кожи. Хватая воздух ртом, как астматик, таращусь на выступающие под кожей шейные позвонки. Вижу, как по ним мелкие мурашки разбегаются, слышу Настин тихий вздох.

Тяжело сглатываю.

— Кирилл… — как сквозь толщу воды, — что ты делаешь? Отойди.

Отойти?! Как, бл*дь?! Если меня в бараний рог скручивает от близости. Если я как кобель слюной на ее затылок капаю.

— Ки-и-ир…

Желание, прокатившись вдоль позвоночного столба горячей волной, бьет в пах.

Во время, сука…

— Кирилл… а ты?.. Ты тоже к родителям на выходные поедешь?

Умница какая. Отвлечь пытается, молодец…

— Да…

Крутанувшись перед самым носом, поворачивается ко мне лицом. Улыбается, часто ресницами хлопает, пробует делать вид, что ничего особенного не происходит. А сама дрожит вся. Дышит часто, то и дело, соскальзывая взглядом на мои губы.

Пфф…"

"Я тоже на ее смотрю. В одном направлении мыслим, да, Настя? О том же думаешь, о чем и я?.. Тоже хочешь?

Моргнув, она будто просыпается. Уголки губ опускаются вниз. Взгляд с лица моего соскальзывает.

— Мы с Кариной расстались… — выпаливаю, чувствуя, как она от меня ускользает.

— Зачем? Поссорились? — спрашивает тихо.

— Расстались, Настя…

Ловлю ее взгляд. Своим подтверждаю смысл сказанных мною слов.

Ошарашена. Напугана. Но бешеного восторга в глазах нет.

— Еще помиритесь, — шепчет еле слышно.

— Нет.

— Мама! Дай пить! — разбивает напряжение звонкий голос Ромки.

Приходится сдвинуться корпусом вправо. Поворачиваться полностью к сыну нельзя — может подумать, что в кармане джинсов у меня для него подарок.

— Вот… держи… — подает коробочку с соком, — кушать хочешь?

— Неть! — втянув пластиковую трубочку в рот, уносится обратно.

Настя начинает суетиться. Включив воду, замачивает в раковине грязную посуду.

От досады скреплю зубами. Момент упущен. Денежка ушла как вода сквозь пальцы. А я, бл*дь, говорить с ней хочу, вытрясти из нее все, что хранит там. И трогать…

Привалившись бедрами к столешнице, наблюдаю, как она моет тарелки. Опять чужая. Не верит, а, может, ей действительно плевать.

— А ведь неплохо у нас получается, да, Насть?..

— Ты о чем? — спрашивает нейтрально.

— О Ромке. Стопроцентная совместимость.

Кольнув меня взглядом, широко улыбается.

Твою мать, а ларчик просто открывался. Через Ромаша.

— Он самый лучший, — отвечает гордо.

— Я знаю. Может, не будем на этом останавливаться, м?..

— В смысле?..

— Поженимся, еще детей родим.

Знаю, провоцирую, но иду на это осознанно. Раскачиваю, пусть перестает морозиться. Пускай лучше кричит или шипит — у нее все эмоции вкусные.

Но и тут она меня удивляет. Закинув голову, весело смеется.

— Поженимся? А Карина согласится в любовницах ходить?

— Без Карины.