1972. Миссия

А теперь… теперь он готов. Ко всему готов! Видимо кто-то умный и дельный выработал с ним тактику боя, одну, единственно верную – не подпускать меня ближе, чем на вытянутую руку! А он выше меня, и значит – достает дальше. И это очень хреново. Нет, надо что-то делать. Применим тактику Спартака?

Гонг! Али бросается вперед! Сукин сын будто вообще не устает! Это не человек, это биоробот! От него только убегать!

И я убегаю. Али носится за мной, прыгает по рингу, я уклоняюсь, убегаю, постоянно перемещаюсь, да так, чтобы он не мог до меня достать. Никакой атаки – полная паника!

Зал свистит, вопит, я слышу это будто сквозь вату в ушах. Мне плевать, что они там думают – мне нужно выиграть! Любой ценой! «Глупый самурай! Для ниндзя – главное не честь, для ниндзя – главное победа!»

Гонг! В свой угол. Стив смотрит на меня со странным выражением лица – жалеет, что ли? Неужели он поверил, что я испугался и начал тянуть время? Или настолько хреново выгляжу? Вообще-то кровь из брови уже не течет, и вообще бровь потихоньку начала зарастать! Я же мутант, черт подери! Меня так просто не возьмешь!

Пятый раунд. Или четвертый? Или шестой? Я уже потерял счет раундам – перед глазами только мокрая от пота, лоснящаяся туша Али, белые канаты ограждения, рефери, который перемещается, бегает рядом, и… больше ничего. Совсем ничего!

Али идет добивать, даже не идет, а коршуном бросается на меня, уже не думая о защите, не думая о том, что…

Что я могу прыгнуть вперед, сделать кувырок и с подката обеими ногами врезать ему в живот так, что Али буквально уносит к канатам! Его даже приподняло! И прежде чем рефери успевает открыть счет, я прыгаю на противника, вцепляюсь в него руками и начинаю «уродовать» – одна моя рука зажимает точку в подмышке, причиняя Али сильную, практически непереносимую боль, отключая мышцы, вторая вцепляется в глотку, зажимая сонную артерию.

Али в сознании, но он явно потрясен моим неожиданным нападением. Не удивлюсь, если я повредил ему какой-то внутренний орган – например, напрочь отбил печень. Но это в рамках правил и никто не застрахован от такого удара. Боксерский удар по печени – это вам тоже не сахар! Вырубает – просто на-раз. Болевой шок, и готово, нокаут!

Крепок, гад! Рычит, пытается выбраться из моих объятий! Хреново ему! Еще секунда, две…

Гонг! Суукааа! Еще чуть чуть, еще немного и я бы его уработал! Ах ты ж мать твою за ногу… ну что же я такой невезучий?!

– Здорово! – Стив в восторге, он бьет кулаком себе по бедру – ты его едва не завалил! Молодец!

– Едва – не считается! – хриплю я, споласкиваю рот и делаю маленький глоток, чтобы просушить глотку. Капа прополоскана, холодит рот. Пора!

Гонг! Шестой раунд. А всего их двенадцать.

Теперь он не лыбится. Теперь – он осторожен и насторожен. Я выдал себя, мне верить нельзя.