Минский. Изгнанный попаданец

Что же маг-то такой слабый? Понимаю, что первый уровень, но всё же. Теперь ясно, что он с бандитами забыл, посулили, наверно, лёгких денег, вот и повёлся. Дурак.

Ещё пара шагов и я намереваюсь вспороть магу сонную артерию на шее. Но, не дойдя несколько сантиметров до его кожи, клинок останавливается, натолкнувшись на магическую защиту.

— Что, не ожидал? — ехидно улыбается он мне, достав из кармана нож.

Только теперь я замечаю на его шее какой-то странный кулон, который после моего удара краснеет.

«Артефакт физической защиты, — констатирует уже очевидное для меня внутренний голос, — максимум ещё пару ударов, и он исчерпает свой заряд».

Теперь понятно, почему разбойник так самоуверенно атаковал меня, не жалея магической энергии. Он просто был уверен в своей защите, ну так подорвём её!

Наношу магу серию из нескольких ударов, попутно выбивая у него из руки нож. Он не может сосредоточиться на заклинании, что выдаёт в нём мага-новичка.

Делаю ещё одну попытку. В этот раз лезвие клинка делает глубокий надрез на шее обидчика, разрезая сонную артерию. В его глазах я успеваю заметить страх, который в долю секунды сменяется на торжество победы.

Понимаю, что сейчас произойдёт что-то страшное.

Бандит понимает, что умирает. Он использует остатки своей жизненной силы для последнего заклинания.

Боясь промахнуться, соперник вместо кулака использует заклинание воздушной стены.

Меня отбрасывает от бездыханного тела мага сильнейшим толчком, впечатывая в кирпичную стену здания.

— Господин, Вы живы? — раздаётся надо мной голос бывшего слуги.

— Вроде да, — отвечает вместо меня чей-то усталый довольный голос. — Прохор, отвези меня к тому лекарю в гостинице «Палермо», да поскорее.

— Да, Ваше благородие, — говорит слуга, убегая в сторону оживлённой улицы.

Я больше не вижу, только слышу и чувствую происходящее вокруг меня.

— Гадство! Что это такое?

— Я же тебе говорил, что как только представится возможность, верну назад своё тело, — отвечает на мой вопрос Антон.

Чёрные начищенные до блеска армейские сапоги статного мужчины в адмиральском кителе ступили на мягкий ворсистый ковёр лучшего вагона императорского экспресса. Я тут же перегородил вошедшему путь.

— Какое у меня купе? — по-армейски требовательно спросил обладатель чёрных сапог.

Я вежливо улыбнулся этому высокому, поджарому мужчине средних лет, с аккуратной бородкой и убранными в косу тёмными волосами.

— Здравствуйте, Амат Романович. Меня зовут Антон, я Ваш проводник на время пути к императорскому дворцу. Прошу в купе номер два, — выдал приветствие, заученное моим реципиентом за пять лет службы.

— За мной, — мужчина махнул рукой своим сопровождающим, нетерпеливо теснящимся у дверей в вагон.

Ну вот! Очередной нахрапистый пассажир.