Опасный министр

Но давай уже не будем об этой ссоре?

— А как же вазочка девятнадцатого века из Италии?

Костя морщится.

— Зай, давай не будем об этом? Ну повздорили немножко. Но чем это обсуждать, лучше начать планировать переезд. Квартира двухкомнатная. Только она старая, к тому же последние лет десять в ней жили квартиранты. Я бы хотел сделать после них ремонт, хотя бы косметический. Поклеим обоим, обновим сантехнику, купим новую мебель… Зай, почему ты плачешь?

По щекам градом текут слезы. Я смотрю на Костю и чувствую себя последней дрянью на этой земле.

— Зай, в чем дело? — испуганно спрашивает.

— Костя, я очень плохой человек, — всхлипываю.

— В смысле? Ты о чем?

«Я тебе изменила».

Эти слова крутятся в голове, но мне никак не хватает сил произнести их вслух. Я чувствую себя трусливой мерзкой дрянью. Грязной лживой сукой. Потому что изменила своему парню и не имею смелости признаться в этом.

— Зай, да что такое? — Костя снова берет мое лицо в ладони и поднимает на себя, пока я продолжаю всхлипывать. — Алена, ты можешь мне объяснить?"

"— Мы… должны… расстаться… — произношу сквозь тугой ком в горле.

— Что? — восклицает. — Алена, ты о чем вообще???

— Брось меня.

— Не неси чушь! Ты из-за этой вазы, что ли? Господи, да наплевать на нее! У моих родителей этих ваз — в каждом углу по десять штук. Скоро мы с тобой переедем и не будет никаких ваз!

Мотаю головой. Из-за слез нос забился, тяжело дышать, и я быстро втягиваю воздух через рот.

«Я тебе изменила! Изменила! Изменила! Занималась диким животным сексом на столе с мужчиной, которого практически не знаю!», вопит сознание, но вслух я попрежнему это не произношу. Потому что трусливая дрянь.

— Алена, черт возьми, — зло цедит. — Ты можешь мне объяснить, что с тобой происходит?

— Мы должны расстаться.

— Что за хрень происходит? — злится еще больше. — Я не собираюсь с тобой расставаться! Я тебя люблю!

На нас уже оглядываются другие посетители кафе. Официантки странно косятся и не подходят спросить, определились ли мы с заказом.

Снова мотаю головой.

— Ты не должен меня любить. Я плохая.

Опираясь на стол, встаю на ноги и, оставив букет, пошатываясь, тороплюсь на выход. Костя бежит следом и догоняет меня уже на улице.

— Да ты можешь мне объяснить, в чем дело!? — кричит и разворачивает к себе за руку.

Я врезаюсь лицом в его грудь и непроизвольно делаю вдох. И, черт возьми, даже сквозь забитый нос чувствую его такой родной запах.

Запах парня, с которым я была счастлива и беззаботна, с которым мечтала о совместном будущем и фамилию которого я наивно примеряла к своему имени.

Которого любила… Да, любила…

— Зай, что происходит? — шепчет мне на ухо и сжимает мое тело в руках, пока я продолжаю содрогаться от слез. — Любимая моя. Эта ваза ведь такая ерунда.