Случайная ночь с миллиардером

— В нашем микрорайоне на прошлой неделе девушку изнасиловали.

От страха коленки подгибаются, а ноги в туфлях словно назло начинают выискивать рытвины и цепляться за них каблуками.

Впереди темная арка. Без малейшего просвета. Как дыра, ведущая прямиком в ад.

Именно через нее предстоит пройти — длинный, узкий переход, без надежды на спасение.

Ловушка, словом.

Топ. Топ. Топ…

За нашими спинами кто-то тоже переходит на легкий бег.

Сердце выпрыгивает из груди.

— Побежали! — не выдерживает Оксана.

— Бросай пальму.

— Не могу, это подарок маме на день рождения! И ты не вздумай бросать торты! — едва не плачет моя приятельница. — Мы почти у дома!

Топот становится оглушающе громким.

Кажется, маньяк уже хватает нас, глупых дурочек, полосует ножом, утаскивает в темный подвал, чтобы надругаться.

Но вдруг из подъезда вываливаются двое высоких мужчин, спортивного телосложения.

Выкатываются прямиком на дорогу. Мы едва не врезаемся в них с криками:

— За нами гонится маньяк!

— Насильник!

— Помогите!

Точно не помню, кто крикнул это первым.

Я или Оксана.

Важен эффект.

Мужчины замирают. Хрустнув кулаками, расправляют плечи, на которых скрипят кожанки.

— Ты чего тормознул, Ефим? Мы здесь не за этим.

— Не ссы, — отвечает второй. — Зачтется. Батюшка же тебе сказал. Грешить надо меньше. Двинули. Выручим девушек!

Обменявшись этими репликами, мужчины бросаются за маньяком. К слову, маньяк начал улепетывать со всех ног. Но бравые защитники в два счета нагоняют преследователя. Повалив на землю, начинают пинать его.

— Удивительная скорость! Такие шкафы, но как быстро бегают! — удивляется Оксана. — Пойдем. Я хочу посмотреть, кого они поймали.

— А я не хочу. Я домой хочу… — едва не плачу.

— Пошли! — командует приятельница.

Опять двадцать пять. Возвращаемся на десять метров назад.

Слышу сдавленные охи и стоны.

Голос знакомый.

Да ну… Не может этого быть! Снова он, что ли?!

— Стойте! Стойте, кому говорю! — кричу. — Посветите ему в лицо! Сейчас же!

Два шкафа оборачиваются на мой голос.

— Ты че? Он же вас изнасиловать хотел.

— Дебилы… Я провожал коллегу! — сипит избитый и корчится.

— Саша? Это ты?

Луч фонарика телефона Оксаны выхватывает из темноты опухшее от мордобоя лицо парня.

— Ой… Парни, это не насильник. Это мой коллега.

— А че гнался тогда? — отвешивает недотепе поджопник лысый бугай.

— Харе, Колян. Тревога ложная! — останавливает его второй. — Ложная же?!

— Да-да, точно ложная. Ему надо в больницу.

— Как бы не на тот свет, — присаживается на корточки второй мужчина. — У Коляна сорок восьмой размер ноги. Удар как у Тайсона. Если бы он дрался ногами, а не кулаками.

— Блин. Саша! Зачем ты за мной крался?!

— Наблюдал! — хрипит. — Я часто… хожу за тобой с работы.

— Кажется, он все-таки маньяк, — выносит вердикт лысый.