Месть. Никогда не прощу

В груди что-то сжимается, будто невидимый кулак сдавливает сердце, заставляя его биться чаще.

- Она хвасталась новым кольцом, говорила, что «ее мужчина» вот-вот избавится от ненужного балласта.

Я сжимаю кулаки. Боль резкая, четкая, и это единственное, что удерживает меня от крика.

- Она так и сказала? «Балласта»? – просто не верится, что я и сын уже стали балластом, а когда-то он хотел положить мир к нашим ногам.

Вспоминаю его слова на нашей свадьбе: ""Ты - мое сокровище"". Теперь сокровище - это Ира, а я балласт, который нужно сбросить.

- Дословно, - Ульяна останавливается у камина, скрещивает руки на груди, ее пальцы впиваются в собственные локти. - Они стоят друг друга. Ничего, отольются потом Марку мышкины слезы, когда его Ира его бросит и оберет как липку.

Я смотрю в окно, где закат окрашивает небо в кроваво-красные тона. Такой же цвет был на картине, которую они заказали. Их ""идеальная семья"" на фоне заката.

- Я вообще сомневаюсь, что Антон его сын, - продолжает Ульяна, возвращаясь на диван и сминая под собой шелковую подушку. - Уверена, это просто афера Иры и какого-нибудь мужика. Есть же люди, которые занимаются подобным.

Я киваю, хотя мне все равно. Даже если это правда, это ничего не изменит. Марк уже сделал свой выбор, а последствия разгребать мне, особенно в отношении сына, которому я устала повторять, что ошибаться и не понимать, это нормально, ведь мы все люди и ошибки – это как раз показатель того, что человек пытается что-то делать, а не сидит на одном месте ровно.

- Я его жалеть не буду. Мне все равно, что будет с ним после развода.

После моих слов в комнате повисает тишина, прерываемая только тиканьем старинных часов на каминной полке, дорогих, антикварных, подаренных Ульяне мужем на годовщину. Я замечаю, что подруга смотрит куда-то мимо меня, ее пальцы теребят край подушки, вытягивая нитки из идеального шва."

"- Почему ты сидишь загруженная? – спрашиваю, чувствуя неладное. - Вроде бы в разговоре, слушаешь, но в то же время как будто где-то далеко.

Она вздрагивает, будто я разбудила ее от глубокого сна, и быстро натягивает на лицо улыбку.

- Да нет, просто устала.

- Уль, мы же с тобой не первый год дружим.

- Пора открывать клуб обманутых жен, - бросает она, глядя в окно, а по лицу проходит волна боли, той самой, которая мне знакома, той самой боли, с которой я познакомилась не так давно.

Я замираю, чувствуя, как по спине бегут мурашки.

- В каком смысле? – спрашиваю, а сама надеюсь, что ошибаюсь в догадках.

Ульяна поворачивается. Ее глаза блестят, но слез нет, только холодная ярость, которую я узнаю слишком хорошо.

- В прямом. Мой муж мне изменяет.

Часы продолжают тикать, я сижу и понимаю, что мир стал еще более хрупким, чем казался минуту назад.