Мертвый сезон

– Твой? – спросил, подойдя к Синице со спины, Забелин.

– Он, – ответил Синица.

– А я тебя тоже узнал, – вдруг сказал киллер и непринужденно усмехнулся, как будто встретил старого знакомого.

– Я рад, – сухо сказал ему Синица. – Теперь тебе не отмотаться, поверь.

– Ну, что поделаешь, – спокойно сказал киллер. Все ему было как с гуся вода, будто не его только что взяли с поличным при попытке расстрелять депутата Государственной думы. – У тебя своя работа, а у меня, сам понимаешь, своя.

– Если бы ты тогда выстрелил... – зачем-то сказал Синица.

– Но я ведь не выстрелил, правда?

– Ну да, – вмешался в их беседу Забелин, – за него тебе не заплатили.

– Ага, – сказал киллер. – Так оно и есть. Поехали, что ли, а то я замерз.

– Грузите, – приказал Забелин и вдруг резко развернулся на сто восемьдесят градусов, услышав нарастающий звук работающего на больших оборотах автомобильного двигателя.

К месту задержания подлетела и резко затормозила, пройдя добрых два метра юзом, черная "Волга" с антенной спецсвязи на крыше. Двое или трое омоновцев шагнули ей наперерез, но "Волга" сердито рявкнула на них сиреной. Вспыхнули и погасли упрятанные за решеткой радиатора синие проблесковые маячки, и омоновцы в нерешительности замерли на месте.

Из "Волги" выбрался пожилой человек в длинном черном пальто и старомодном белом шарфе, концы которого свободно свисали с его шеи, с непокрытой головой.

– Отставить! – закричал он еще издали, вскинув кверху руку, в которой смутно белело что-то плохо различимое в сгущающихся сумерках.

– Отставить грузить, – негромко скомандовал Забелин и еще тише пробормотал: – Это что еще за хрен с бугра?!

Фары "Волги" слепили глаза; щурясь, Синица смотрел на темный силуэт в развевающемся пальто, который приближался к ним, отчетливо скрипя снегом. Густой пар дыхания клубился над его левым плечом, бившие в спину фары окружали его туманным световым ореолом. Это напоминало сцену из какого-то фильма; Синица уже начал догадываться, что к чему, но никак не мог поверить в реальность происходящего.

– В чем дело? – неприветливо осведомился у подошедшего к ним человека Забелин. – Кто вы такой?

Вместо ответа тот сунул подполковнику под нос то, что держал в руке. Это было какое-то удостоверение – как положено, в развернутом виде. Забелин глянул в удостоверение, хмуро взял под козырек и, скрипнув снегом, отступил на шаг.

– Подполковник Забелин, – представился он, – ОМОН Центрального округа.

Человек в штатском повернулся к Синице.

– Майор Синица. Сочинский уголовный розыск.

– Что?! – Тон у человека в пальто был начальственный. Чувствовалось, что он привык отдавать приказы; еще чувствовалось, что ответ Синицы его удивил.