Ментовской беспредел

Павел едва сдержался, а так хотелось остановиться, достать пистолет и загнать пулю этому барану между глаз...

Нахальцев вышел на улицу, направился к автобусной остановке, где можно было поймать такси. Шел, но не дошел. На полпути дорогу ему перегородили три каких-то парня в кожаных куртках. В этом месте было темно, и он не мог разглядеть их лиц.

– Эй, мужик, закурить не найдется? – тоном, не предвещающим ничего хорошего, спросил один.

Павел был пьян, но это не помешало ему трезво оценить ситуацию. Эти трое нарочно зацепили его, они к нему придираются, значит, быть драке.

– Да, сейчас...

Он полез под куртку, но вытащил оттуда не сигареты, а пистолет. Ткнул ствол под нос просителю.

– Это тебе вместо сигареты! – хищно усмехнулся он. – Огоньку тоже дать?

– Да нет, не надо, – мотнул головой парень.

В глазах испуг, но движения спокойные, уверенные. Что-то здесь не то...

Павел учуял подвох, но было уже поздно. Ловким движением парень оттолкнул от себя его руку с пистолетом, четкий удар ладонью по запястью, и верный «Макар» летит на землю, звонко бьется о тротуарную плитку. И самого Павла опрокинули на землю. Кто-то провел подсечку, а кто-то другой, когда он падал, ударил его в грудь замком из сомкнутых рук. Падение было очень болезненным. Но это было всего лишь начало. На Павла обрушился шквал сильных ударов. Его били в грудь, в живот, в пах. Но почему-то не трогали лицо...

Били его жестоко. До потери сознания... Очнулся Павел в том же месте, где и упал. Но его мучителей нигде не было.

Он попытался подняться, но острая боль пронизала тело наискосок от печени до сердца, пришлось снова опускаться на землю.

– Что, хреново? – раздался за спиной презрительно-насмешливый голос.

К Павлу подошли два патрульных милиционера.

Солдаты внутренних войск. Молодые, но резвые.

Весело им, улыбаются, никакого сочувствия к несчастному человеку.

– А-а, ребята, хорошо, что вы здесь, – скрипнул Нахальцев.

– И чего ж тут хорошего? – ухмыльнулся один.

– Я – капитан милиции. Московский уголовный розыск...

– Что, правда? – удивленно и даже с ноткой уважения в голосе спросил второй.

– Вот документы, посмотрите!

Но смотреть было не на что. Павел с ужасом обнаружил, что удостоверения в кармане нет. Но что самое страшное, отсутствовало боевое оружие...

– Ребята, меня ограбили! – в панике протянул он.

– Ребята-жеребята в конюшне, – грубо одернул его солдатик. – И тебе, конь педальный, в конюшню пора...

Они вызвали наряд муниципальной милиции, помогли загрузить Павла в машину. Никакие увещевания не помогли. Никто не верил, что он из милиции. Или у патрульных было плохое настроение, или им за счастье опустить муровского офицера.

Его привезли в ОВД на правах какого-то пьяного бомжа.