Ментовской беспредел

Игнат был спокоен и внешне, и внутренне. Голова холодная, глаз наметанный. Он полностью контролировал обстановку и сумел разглядеть в темных глубинах гаража человеческий силуэт.

– А ты чего стоишь, иди сюда! – потребовал он. И насмешливо добавил: – Брелок на ключ дам!

Он знал пацанов, которые вешали на ключи к машинам ранее вытащенные из них же пули.

Из гаража вышел низкорослый крепыш в кожанке. На лице застывшая гримаса какой-то идиотской радости. Но фраза, которую он выдал, была вполне живой.

– Бурлак... Ну да, Бурлак... А я думаю, ты это или не ты? – протянул браток. – Очки какие-то непонятные, усы...

– Жбан, ты, что ли? – узнал его Игнат.

Он знал этого парня по первой своей командировке в Бутырский изолятор. В одной хате парились. Неплохой в принципе пацан... Тогда он под законником Аникой ходил. Может, и сейчас под его началом лохов разводит...

У Жбана были большие уши – издалека они казались ручками кувшина. И щеки у него какие-то дутые. Отсюда и кличка.

– А нам сказали, что лоха надо встретить. А я смотрю, вроде бы Бурлак. Но какой же он лох?.. – Браток улыбался, отчего его щеки раздувались еще больше.

Теперь его голова еще больше напоминала жбан с ручками.

– Ты это, извини, да, что обознались...

– Священник извинит. Когда отпевать будет, – усмехнулся Игнат.

– Бурлак, ну ты чего? – Жбан перестал улыбаться.

Краска сошла с его лица, в глазах паника.

– А ты чего?

– Да я же говорю, обознались... Ну ты чего, Бурлак. Мы ж свою работу делали. Все чисто по понятиям...

– Ну да, грохнули бы меня чисто по понятиям, и в землю, да?

– Да не, ты чо! Мы по-мокрому не работаем! Мы ж не беспредельщики, да!..

– Ну, кто его знает. Раньше ты нормальным пацаном был, потом взял да отморозился... С кем ты сейчас? – уже миролюбиво спросил Игнат.

Он просто не имел морального права долго злиться на Жбана. Ведь раньше он тоже участвовал в разводках такого рода.

– Да как с кем? Аника у нас... Это, мы с ним как раз насчет тебя вчера разговаривали...

– Да ну! – недоверчиво повел бровью Игнат.

– Ты ж, это, из Бутыря лыжи сделал. Счас все менты на ушах, Бутырку по всем швам штопают, чтобы другим неповадно было... Менты тебя ищут, а ты здесь, да? Тачка тебе левая нужна, да?

– Ты что, профессор? Много знать хочешь?

– Так я не только спрашивать, я тебе и подсказать могу...

– Как мне от ментов схорониться? – усмехнулся Игнат. – Так я это и без тебя знаю.

– Да нет, не это... Насчет Нахальцева базар.

– Насчет кого?! – Игнату показалось, что он ослышался.

– Ну, мент, Нахальцев... Он сейчас твой «Премьер-авто» кроет...

Игнат с трудом сдержал наползающую на лицо унылую мину. Вся московская братва знает, как жестко наехали на него нахальцевские менты.

– И что вы насчет мента говорили? – спросил он.

– Да так, в общем, все. Что козел этот мент, все такое...