Сломай меня

Учитывая личность, которую я мастерски создал.

Она кивает и смотрит на меня.

– И все-таки что же?

Окидываю ее сердитым взглядом. Если все так думают, то какой смысл мне об этом молчать, да? Так что я и не молчу.

– Мне важно стать главным, на передней линии, чтобы все смотрели только на меня.

Ее губы изгибаются.

– Ладно, – говорит она. – Тогда что ты имел в виду, когда сказал, что хочешь быть королем, но не таким, каким мы его себе представляем?

Я не открываю рта, и она повторяет чуть тише:

– Каким королем ты хочешь быть, Ройс Брейшо?

Нет.

Она отодвигается, поняв, что не стоит о таком спрашивать. Что у меня нет причин отвечать. А потом делает еще шаг назад, и мне это не нравится – расстояние между нами.

Разделение.

А, похрен.

Шагаю к ней, сокращая созданное ею расстояние, и смотрю на нее сверху вниз.

– Ты хочешь знать, каким королем я хочу быть? Хорошо, я скажу тебе, но если ты побежишь рассказывать об этом всем подряд, я тебя уничтожу. Понятно, да?

Клянусь богом, ей хочется засмеяться, но она подавляет это гребаное желание и кивает.

Я слегка наклоняюсь, чтобы смотреть ей прямо в глаза, и все выкладываю. Рассказываю ей о том, чего другие не видят и не понимают. В чем бы я никогда не признался никому другому, хотя и знаю, что мои братья поймут меня. Должны понять, потому что сами уже стали такими королями.

– Я хочу быть парнем, о котором мечтает девушка, когда ночью закрывает глаза. С мыслями о котором она просыпается, потому что хочет со мной спать. И не потому, что ей надо что-то от меня получить или что-то доказать, а потому, что она видит только меня, потому что без меня она будто становится слепой, хоть ей иногда и хочется, чтобы это было не так. Я хочу быть ее светом и тьмой, и да, порой даже ночным кошмаром. Гребаным королем в ее глазах. А она стала бы всем тем же для меня – королевой для меня. Моей королевой.

У меня сбивается дыхание, мне хочется так ее отделать, чтобы она забыла все, что я сказал. Напряжение сковывает плечи, на шее проступают жилы. Я жду, что она рассмеется, что в ее гипнотических глазах вспыхнет гребаное коварство.

Но ничего этого не происходит.

Эта девчонка… Эта чертова девчонка…

Она улыбается – и без тени насмешки.

Невинно и искренне, и… будь я проклят, это потрясающе.

Она потрясающая.

Прекрасная.

Бриэль наклоняет голову к плечу, и у меня ускоряется пульс, когда я вижу нежность в ее глазах, нежность, к которой я был не готов и которую… не уверен, что хочу видеть, когда она смотрит на меня. Черт, не может выйти ничего хорошего из того, что она вот так смотрит. Как будто видит меня насквозь. Как будто понимает.

Как будто надеется, что однажды где-нибудь найдет все это?

Как будто надеется, что уже нашла?

Я сглатываю.