Мастер Разума III

Вокруг меня крутятся агенты тайных служб и непонятные ублюдки, что могут менять тела, как перчатки. Плюс, индийское министерство безопасности и груда сучьих выродков калибром поменьше. Не говоря о тех, кто похитил брата Ранны. А тут трое студентов из групп литеры А, которые решили отыграться на бывшей одногруппнице.

Ранна выплёскивает на меня мощную волну злобы, к которой примешивается моё собственное раздражение. Хочется немедленно ударить по мозгам этих придурков, заставив их биться головами об стены, пока не сдохнут.

— Предложение отклоняется. А теперь я попрошу вас освободить дорогу.

Вспышка удивления, которое сразу же сменяется гневом. Их лидер делает шаг нам навстречу.

— Ты представляешь с кем именно говоришь? Перед тобой Ромул Аквилий. Не стоит отказывать тому, в чьих руках столько власти.

Очередной аристократ, который считает, что перед ним должны стелиться. Как же они все задолбали. Тем более на фоне Алейна, Хефа и даже Девдана, этот придурок смотрится, как обычный дворовый гопник.

— Я вижу лишь идиота и пару его прихлебателей. Либо свалите нахер отсюда, либо попробуйте атаковать. Посмотрим, кто в итоге останется в живых.

Теперь их чуть пронимает. Те двое, что стоят за спиной аристократа, неуверенно переглядываются. А сам он скалится в злобной усмешке.

— Вот значит как. Похоже эта шлюха уже поработала телом и получила нового покровителя. Ну и как тебе? Понравилось, когда над твои хером трудится такая красотка?

Не успеваю ответить, как он уже продолжает.

— Я, Ромул Аквилий, вызываю тебя на дуэль. Сегодня же, сразу после занятий. До смерти или пока один из противников не запросит пощады.

Он издевается? Дуэль? Из-за того, что я отказался допустить его к телу Фабии?

В очередной раз напоминаю себя, что использовать мыслеконструкции не стоит. Если “сделка” ещё пройдёт незамеченной, то вот боевые концепты местные менталисты отследить точно в состоянии.

Мысль о мыслеконструции, которую я могу с лёгкостью использовать, наводит на интересную идею, которую я сразу воплощая в жизнь.

— Какой будет ставка?

Парень на момент теряется и проводит рукой по светло-русым волосам. Уточняет.

— Что я получу, когда ты проиграешь?

Новая волна злости. На этот раз куда более яростной, чем раньше.

— Ты ничего не путаешь, толстяк? Или думаешь, что раз сдал экзамен на Децимуса, то сравнялся по силе с лучшими из лучших?

Натягиваю на лицо усмешку, ещё больше выводя его сиз себя.

— Раз так, то ты ничем не рискуешь, верно? Или всё же боишься сдохнуть?

Пару секунд он сверлит меня взглядом, выплёскивая потоки гнева. Наконец отвечает.

Снова демонстрирую зубы, показывая ему улыбку.

— А что у тебя есть? Именно у тебя, а не у рода Аквилиев.

Очередная вспышка гнева. Хорошо.