Марко, я - твоя война! (СИ)

— Если бы, — ворчу недовольно под нос, следуя к цели. — Эй! Постойте! — настигаю незнакомца у выхода, впиваясь взглядом в небольшую коробочку в его руке.

— Вы мне? — оборачивается на мой оклик.

— Да, вам. Продайте «Toblerone». Вопрос жизни и смерти, так сказать, — достаю из кармана двадцатку. Хрен с ней. Заплачу по тройному тарифу. Это же мелочь по сравнению с другими непредвиденными расходами.

— Триста, — вгоняет меня в ступор.

— Что… триста? — Я плачу втрое дороже, — демонстративно поднимаю руку с зажатой между пальцами купюрой.

— Триста. Дешевле не продам, — дразнится, сукин сын, испытывая моё терпение. — Вам ведь позарез нужно? Спецзаказ с быстрой доставкой всегда стоит дороже.

— Знаешь что? — гневно поджимаю губы, сдерживая порыв отправить его в пешее эротическое путешествие мячи гонять. — Ешь на здоровье и не пачкайся, козел… — последнее шиплю с особой интонацией.

Обогнув недоумка, выхожу из здания. Через дорогу есть ещё одно кафе. Можно пройтись пешком, но я решаю сэкономить время и сесть за руль. На тачке будет быстрее.

Широким шагом пересекаю периметр, достаю из кармана пиджака ключи и на ходу снимаю с сигнализации авто.

Спорткар приветливо мигает фарами, издавая короткий звуковой сигнал.

Обхожу автомобиль Гаура, злясь на то, что какой-то безмозглый кретин нагло вписался на приватную стоянку для начальства. Да ещё так умудрился припарковаться между нами, что хрена лысого я залезу в свою тачку. Если ещё и «крыло» поцарапал, то это будет полный…

— Пи*дец! — останавливаюсь как вкопанный, с ужасом изучая разбитый поворотник и несколько убийственных царапин. Пальцы самопроизвольно сжимаются в кулаки. Зло скрипнув зубами, не сдерживаю отрицательные эмоции:

— Вот же ж… дерьмо собачье! Какого хрена, вашу мать?!

Неприятности с утра так и сыпятся из рога изобилия.

Подхожу ближе. Нужно убедиться, что у виновника этого безобразия остались следы от краски моей машины. Кое-как протискиваюсь между стенками металла, выбираясь на обратную сторону. Обхожу перёд подержанного «немца», считывая с лобового стекла начёрканный помадой номер телефона.

— Баба, мать её… — рычу, уповая на последние капли выдержки.

Придётся вызывать страховщиков и знакомиться с тупицей, явно купившей права! Хорошо, хоть номер оставила. Либо совсем курица безмозглая, раз не удрала с места аварии, либо ответственная до неприличия.

Выуживаю из кармана смартфон. Вбиваю незнакомый номер. Несколько долгих гудков начинают подбешивать. Я даже забываю, сука, за больную губу и долбаный «Toblerone» для Алисы.

— Алло, слушаю вас, — звучит до дрожи знакомый голосок.

Скрип моих зубов отзывается болью в висках.

«Это какой-то треш! Чтоб мне провалиться на этом месте!» — нервно сплевываю.