Марко, я - твоя война! (СИ)

Не хватало, чтобы Марк исполнил желание своей матери.

Останавливаемся в коридоре на лестнице. Смотрим друг другу в глаза.

— Уверена?

— Абсолютно."

"Честно признаться — я ни в чём не уверена. Мне всё ещё стыдно. Я не знаю, о чем с ними говорить.

— Здравствуйте, — робко произношу, как только Марк заводит меня в гостиную.

— Мама, отец, знакомьтесь — это Алиса, — приобнимает меня за талию, крепко сжимая ладонь. — Моя невеста.

Сглатываю, устремляя ошарашенный взгляд на новоиспечённого женишка. Дыхание спирает в груди, даже дёрнуться не могу.

«Это что ещё за новость? Такими темпами мы завтра свадьбу сыграем?» — красноречиво транслирую вопрос на ментальном уровне.

— Мы с Лисой решили пожениться, — добавляет засранец, бесцеремонно впиваясь в мои губы.

Похоже, ему плевать, что на нас пялятся его шокированные родители.

Под звон рассыпанных на пол приборов, нервная, прикусываю его язык.

— Мм… — промычав от боли, налётчик отстраняется от меня и шипит.

Гневно смотрю в его бесстыжие глаза. Глубокий вдох позволяет слегка отрезветь.

В последнюю секунду сдерживаю себя, чтобы не врезать несносному звучную пощёчину.

Черррт!!!! А что это было сейчас??? Что, мать твою, происходит? А?

— Боже, Марк? Лисонька? Вы серьёзно? — голос очнувшейся от шока мамы Камиллы перетягивает всё наше внимание на неё.

Замечаю рядом стоящего отца в задумчиво-медитативной позе с бутылкой вискаря в руке. Чувствую, этот седовласый красавец-мужчина с удовольствием поможет вернуть мне душевное равновесие…

— Как жаль, что бабушка Розалинда не дожила до этого дня, — продолжает она, вытирая пальцами выступившие слёзы на глазах. — Себастиан, приглашай детей за стол, а я пока новые вилки принесу.

— Ты что творишь? — тихо рычу, осознавая, до чего довели двух интеллигентных людей зрелого возраста. — Они же восприняли новость всерьёз!

— Во-первых: я спасал твою репутацию, — шепчет на ухо. — Во-вторых: я не лгал.

— Во-первых: ты сам мне её испортил, — цежу сквозь зубы. — Во-вторых: меня спросить забыл? Или импровизация вышла из-под контроля? Боже, я хочу наклюкаться… Какая, на хрен, свадьба? — с искусственно надетой на лицо улыбкой, неотрывно отслеживаю, как длинные пальцы его отца умело откручивают крышечку на новой бутылке со спиртным, разливают по стаканам янтарную жидкость.

Подмигнув мне, мужчина приглашает нас обоих присоединиться скорее к увлекательной беседе, нежели к обеду.

— Давайте знакомиться? Себастьян, отец этого лба, — отодвигает для меня стул, взглядом приглашая присесть. — Если бы мы с матерью не примчались к нему домой, он бы и дальше скрывал эту новость.

Какую, к черту, новость?! Господи, да он наврал! Сочинил на ходу басню о свадьбе. Ваш сын даже не влюблён в меня! Представляете? Нет?

Марк подводит меня к стулу.