Мой малыш миллионера

"Мой малыш миллионера

Анастасия Сова

ГЛАВА 1

Аня

– Молоко в холодильнике, смесь, если что, на верхней полке в шкафчике, – обеспокоено напоминаю подруге прежде, чем выйти из дома.

На руках она качает моего трехмесячного сына Макара, который сегодня, как назло, весь день мучается с животиком.

– Ань, ты пятый раз за час это повторяешь! Иди уже, – знаю, что Катя тоже волнуется, если сегодня я не получу работу, мы с сыночком останемся на улице.

Наш папа выкинул меня из своей жизни еще до того, как я узнала, что беременна.

Сначала подарил сказку, в которой хотелось захлебнуться от счастья, а потом катком переехал, не оставив на моих душе и сердце живого места.

– Пока, мой сладкий пирожочек.

Целую малыша в ароматную макушку, и быстро выбегаю из квартиры, чтобы не расплакаться.

Впервые за эти месяцы мне приходится его оставить, но других вариантов нет.

Внутри кошки скребут. Переживаю за Макара и за, предстоящее собеседование, от которого, как ни прискорбно, зависит сейчас наша судьба.

Ресторан «Венеция» – пафосное дорогое место для тех, кто может позволить себе не считать деньги. Заведение, о котором в широких кругах ходит дурная слава.

Говорят, тут все покупается и все продается. Вопрос только в цене. Любой каприз за щедрое вознаграждение.

Для меня же – это шанс заработать на жизнь более или менее приличную сумму, единственным, что я умею – пением.

– Простите, я на собеседование, – обращаюсь к охраннику на входе.

– А, ты уже здесь, – его ответ опережает стройная женщина с «ракушкой» на голове. – Пойдем, нам нужно спешить! – командует она, быстро удаляясь.

Я практически бегом следую за ней. Мы останавливаемся только когда проходим в маленькую, захламленную костюмами комнату, с большим сценическим зеркалом на стене.

– Так, давай, спой что-нибудь, – ладонями она в нетерпении выписывает в воздухе спирали.

– Ну… А из какого репертуара? – я вовсе не ожидала такого развития событий. Думала все будет как-то серьезнее, подстать этому месту.

– Неважно! – дама вскидывает руки. – Главное, пой.

Я успеваю пропеть буквально пару предложений из первой, пришедшей на ум песни.

– Отлично! – перебивает меня управляющая. – Ты нам подходишь. Давай, переодевайся, – она сует мне пакет с нарядом, – работать пойдешь.

– В смысле? – я просто дар речи теряю. Глуповато раскрываю рот, пытаясь глотнуть воздуха. Должна вроде радоваться, что меня приняли, но все это так неожиданно и… странно.

– Солистка заболела, а у нас сегодня свадьба. Мы не можем облажаться, – больше ничего не поясняя, женщина оставляет меня одну.

Блестящее черное платье на тонких бретелях, в которое меня нарядили, выглядит слишком открытым.