Малая: Жизнь после тебя

Сука, я себя таким виноватым чувствую…

— Поезжай домой, на хуй! — ору я в динамик. — Никому от твоих соплей легче не станет!

— Не поеду.

Я швыряю телефон на консоль. В трубке раздались гудки.

59

— Это здесь. — Шаман кивает на показавшиеся впереди ворота. — Вон водокачка.

На бешеной скорости миновав последние метры, я бью по тормозам. Все происходит как в тумане. Выйти, открыть багажник, отодрать обивку, нащупать ствол.

— Хоть бы не пригодились, что ли, — бормочет Шаман, снимая пистолет с предохранителя. — Староват я для этого дерьма.

Позади раздается свист тормозов и треск открывшейся двери. Передо мной возникает перекошенное лицо пиздюка.

— Подождите, я с вами!

Перехватив горло, я отпихиваю его тебя.

— Ты, блядь, нормальных слов не понимаешь, что ли?! Сказал же: не лезь!

Перекувыркнувшись, змееныш растягивается на земле, но моментально пытается встать.

— Там же Линда…

— Малыш, Север дело говорит, — по-отечески басит Шаман. — Там в доме отморозки. Если хочешь, чтобы девочка твоя поскорее оттуда вышла — не суйся.

Забыв про змееныша, я с разбегу луплю ногой по воротам. Дверь с поверженным скрипом повисает на петлях. Оттолкнув ее локтем, бегу к дому. Речитатив, засевший в голове, с каждой секундой становится все громче. Я должен успеть. Сука, я должен успеть."

"Ба-ба-бах! Земля под ногами со свистом взрывается. Уши закладывает, по костям проносится сильнейшая вибрация. Из окна на меня смотрит дымящееся дуло дробовика.

Зря Шаман рассчитывал, что обойдется без крови. Отморозки решили идти до конца.

Вытянув руку, я палю наобум. Стекло разлетается на осколки. Всем, кто находится в доме, сейчас стало точно не до малой. Хочется верить, что я успел.

— Шаман, ты как? — выкрикиваю я, не оборачиваясь.

— Живой, — раздается его запыхавшийся голос рядом.

Толкаю входную дверь. Заперта, с-с-сука. С ноги ее, как ту сраную калитку, не выбьешь -

надо лезть в окно.

Еще до того, как я успеваю оглядеться в поисках того, чем можно обмотать руку, Шаман протягивает мне свою куртку.

— Давай. Я прикрою.

Уперевшись в выступ фундамента, я выбиваю и торчащие осколки из рамы и, подтянувшись на руках, перемахиваю через подоконник.

В воздухе воняет старыми тряпками, дешевым табаком и пивом. На столе стоят полупустые бутылки, дымится пепельница. На полу — свежие брызги крови. Видимо, я все-таки попал.

— Блядь, ну и вонь. — слышится ворчание Шамана.

— Один ранен. Сначала проверим первый этаж.

Толкнув ногой на половину прикрытую дверь, я прижимаюсь к стене. Шаман делает то же самое. Не зря, потому что в ту же секунду гремят выстрелы.

Чтобы не дать им перезарядиться, надо действовать быстро. Выскочив в коридор, я оглядываюсь и поисках стрелка. Движение различаю на лестнице.

— Шаман, прикрой! — гаркаю, прицеливаясь.