Лжец

Удар под дых срабатывает безотказно. Вытираю слёзы. Уныло бреду к машине. Заставляю себя переставлять ноги и идти. Идти дальше. Как делала каждый день после того, как он обещал быть рядом, а сам пропал. И я все это время думала, что он с другой. А он, оказывается, боролся за своё здоровье. Скучал ли? Хотел ли он мне позвонить? Увидеться? Если бы он позвал, то… я бы наверняка сорвалась и приехала куда угодно, ночевала бы с ним в палате, искала хороших врачей, подключила бы Гордея. Мне было бы плевать, останемся мы с ним вместе или нет. Я бы просто не смогла остаться в стороне. Но теперь? Я не знаю, как себя вести. Много времени уже утекло. И уже у каждого вроде бы и своя жизнь… привычный круг…

— Ты всегда был романтиком, — нахожу единственную фразу, что сейчас мелькает в голове. Больше вариантов ответить на искреннее признание у меня нет.

— Да, есть немного. Что делаешь?

Он переводит тему в более безопасное русло. И облегчение накатывает волнами. Я наконец-то позволяю себе выдохнуть. Подхожу к машине.

Поверить не могу. Мы с ним снова разговариваем. Просто. Без претензий и упреков. И он так и не женился. Он сказал правду в прошлом. Да? Ну так ведь получается?..

— Выхожу из кафе. Рабочая встреча была.

— А мне это только предстоит: через полчаса встреча с аудиторами.

— Ты, как всегда, весь в работе?

— Да, — смеётся, — я даже когда в койке лежал, телефон и тогда разрывался от «горящих» вопросов.

Атмосфера незаметно тяжелеет и становится более плотной. Осязаемой.

— Извини. Это не то, о чем стоит сейчас говорить, — пытается вновь выровнять разговор, но я уже вцепилась и не отпускаю.

— Расскажи мне, — я уже сижу в машине. Затылком опираюсь о подголовник. Дырявлю взглядом обивку потолка. И жду. Жду и жду от него хоть чего-то!

— Это очень долго. И не очень весело. Может быть… — робкое предложение вонзается в мозг, крепко там фиксируясь, — отложим историю на потом?

Завуалированный вопрос несёт в себе скрытый подтекст. И я также завуалированно отвечаю, мягко преподнося мужчине возможность сделать ещё один шаг навстречу:

— Может быть, — осторожно продвигаюсь вперед. К нему.

Итан тут же эту возможность использует:

— Может быть… — продолжает, а я напряжённо вслушиваюсь, ловлю каждое его слово, — разрешишь позвонить тебе ещё раз?

Трепет охватывает даже кончики пальцев. А я боюсь задумываться о последствиях этого разговора. А ещё боюсь, что больше мужчина мне никогда не позвонит.

— Может быть… — растягивая слова, медленно выдыхаю в трубку.

— Тогда ты, — Итан коротко запинается, меняя вопросительный тон на мягкую просьбу, — сохрани мой номер, ладно? — и тут же проверяет, насколько я была твёрдой в своём решении тогда, почти год назад: — Я на старом остался.

Я знаю, что он делает.