Ловушка для дураков

 — Все под Богом ходим, — с запоздалым сожалением сказал он, думая о покойнике, и взглянул на часы: вот-вот должны появиться Гребень с Тихарем.

Аппартаменты Артема на третьем этаже гостиницы «Столешники», просторный номер-люкс, были превращены в настоящую штаб-квартиру. Здесь было удобно — все под рукой, а он слишком ценил свое время, чтобы тратить его на пустяки, а главное — здесь было безопасно. Третий этаж, как хорошо укрепленная крепость имел несколько степеней защиты. Артем мало чего боялся, но от того, чтобы схватить пулю в подъезде от каких-нибудь придурков, никто не застрахован, зачем зря подставляться?

Кроме люкса в «Столешниках», у него было еще несколько подобных точек, но Беглов пользовался ими только в деловых целях. Своим домом он считал этот номер, на третьем этаже уютной гостиницы, расположенной в центре столицы, где, с тех пор, как она стала собственностью Артема, никогда не было постояльцев.

— Появится Гребень с Тихарем, сразу доложить, — приказал он охране.

Смерть Болта омрачила настроение, но Беглов даже не предполагал, что настоящий удар ждет его впереди.

Гребень приехал один.

— Исчез Тихарь, — выпалил он с порога, едва вошел в комнату. — С ночи дома нет.

Артем, угнув подбородок, уставился в пол.

— Та-ак, — протянул он ничего не выражающим голосом.

Новость ошарашила. Лишь умение держать себя в руках при любых обстоятельствах помогло сохранить непроницаемое лицо. До сих пор у него не было проколов. Сумев окружить себя верными людьми, он не знал предательства. Тихарь был один из самых-самых…

— Откуда знаешь, что с ночи? — прервал Артем свои размышления. Днем, значит, дома был?

— Да, его соседка видела по лестничной площадке, квартиру свою открывала, он с авоськой из магазина шел.

Артем поднялся с дивана и отошел к окну. Гребень настороженно следил за хозяином.

— Значит, так, — повернул голову Артем. — Давай все по порядку: что, чего, как, и подробно, с кем разговаривал, что сказали, понял?

— Утром приехал, в дверь звоню — никого. Постоял, подождал, опять звоню. Тишина. На улицу вышел. Где его окна, я знаю, вижу, форточка закрыта, штора задернута, свет тоже не горит. Полное отсутствие клиента. Я опять к двери, кнопку жму на всякий случай, но, чувствую, дело пустое. Только собрался в соседнюю дверь звонить, а она сама открылась. Бабка-пенсионерка с сумкой выходит, в магазин, видно, собралась. Смотрит на меня подозрительно и спрашивает: вам кого, молодой человек? Алексея Ивановича Тихарева, говорю, знакомый, по делу. Тут старуха ехидно прищурилась: староват он, чтобы у тебя приятелем быть. А потом вдруг подобрела. Сама беспокоюсь, говорит, нет его дома. А куда же, спрашиваю, он подевался? Ничего не знает. Вчера днем его с авоськой видела, кефир нес, яйца, масло.