Любовь. Измена. Развод

Но любая, даже самая незначительная авария, это фантомная боль моей души.

Сразу проваливаюсь в воспоминания. В чужие крики, валяющиеся вокруг стекла, длинные больничные коридоры…

— Девушка?

Несколько раз киваю. Смотрю на свои дрожащие пальцы и отстегиваю ремень. Выпускаю воздух из легких. Дышу.

— Вы головой ударились?

— Что? Нет.

— Кто так резко тормозит?

Видимо, он понял, что со мной все нормально, и решил сменить милость на гнев. Сейчас набросится с претензиями.

— Дистанцию соблюдать надо, мужчина.

Замечаю его ухмылку и медленно выбираюсь на улицу. Слегка покачивает.

Чувствую чужие пальцы, сжимающие мой локоть.

— Я справлюсь сама."

"Мужчина демонстративно выставляет ладони перед собой.

Надеюсь, что ни его, ни моя машина особо не пострадала. Удар был приличный, но скорость небольшая. Поэтому вдруг обойдется.

Не обошлось. Точнее, с моей машиной все отлично. Пара царапин. А вот у мужчины разбита фара и бампер покоцан.

— Страховка есть?

Поворачиваюсь на голос.

— Да. Была…

Ну что за день? Почему все это происходит со мной? Медленно возвращаюсь в машину, вытаскиваю из бардачка папку с документами. Роюсь в ней, а когда нахожу нужную бумажку, бледнею. Моя страховка истекла неделю назад.

Раньше всем этим занимался Илья. Я же, никогда ничего этого не касалась…

— Да я в центре встрял. Ты в роддоме уже? Успел? Как она? Что говорят?

Подслушиваю чужой телефонный разговор и тяжело вздыхаю.

— Я тут, как решу, сразу приеду. Не дрейфь. Да один. Среди ночи? — мужчина смеется. — Да не украдут.

Облизываю губы и мысленно прикидываю во сколько мне обойдется ремонт чужой машины. С отсутствием страховки возмещать мне придется за свой счет, кажется…

Сколько стоит фара от мерса? А работа? А бампер?

— Девушка, ну что там у вас?

Мужчина подходит ближе, по пути убирает телефон в карман толстовки. Я даже сразу не заметила, на нем спортивный костюм. Белый. На ногах кроссовки.

Какая безвкусица. Никогда не понимала этот тренд, носить спортивную одежду где-то кроме спортзала.

Скольжу взглядом выше. Сталкиваемся глазами. Они у него серые. А может, и голубые. На лице легкая щетина. Волосы светло-русые, зачесаны назад, а по вискам сострижены почти в ноль. Симпатичный. Не смазливый. Скорее мужественный.

У глаз небольшие морщинки, губы полные, ресницы длинные, темные. На вид ему лет тридцать пять…

Понятия не имею, зачем я его так пристально рассматриваю, скорее всего, последствие шока.

— Полицию нужно вызвать. Наверное.

— Долго, — мужчина хмурится. — Давай европротокол, — неожиданно переходит на ты, чем снова отталкивает.

Терпеть не могу фамильярностей. Ну хоть минимальные манеры же должны быть?

— У меня страховка истекла, — признаюсь со вздохом.

Мужчина трет лоб, закатывает глаза и развернувшись направляется к машине.